— 216 — 



schwäche mancher Menschen in Schutz nimmt. Wer da aus den engen 

 Mauern der Grossstadt nie hinauskommt und der herrlichen Natur 

 frisches Thier- und Pflanzenleben nur nach den steifen Alleen, den 

 künstlichen Gärten, den Wasserbassins mit fetten Gold- und Silber« 

 fischen, den Menagerien mit eingekerkerten Thieren kennt, dem ist 

 freilich die nicht ganz ebene Landstrasse, der unbequeme Wald mit den 

 toll sich windenden Pfaden, der übelriechende Sumpf mit den so kunst- 

 los und derb quackenden Bewohnern ein Gräuel. Wer aber wie wir 

 wahre Freude an allen Aeusserungen der Natur, der ihm von Jugend 

 auf vertrauten, empfindet, dem ist ein solcher Naturlaut ein lieber 

 trauter Gruss aus lang entschwundener Jugendzeit, der ihm manchen 

 feineren Kunstgenuss aufwiegt, ohne dass ihm für diesen das Verständnis 

 zu mangeln braucht. Dann ist der Nachtgesang unserer Lurche durchaus 

 nicht so monoton und einförmig, als er gewöhnlich verschrieen ist. 

 Welche Poesie in diesen für Manche so entsetzlichen Tönen liegt, 

 fühlt Jeder, der in lieblicher Sommernacht von einem befreundeten 

 Gutsnachbar nach Hause fährt oder geht und an einem Sumpfe vor- 

 beikommt. Von Ferne schon tönt ihm der tausendstimmige Chor dieser 

 Wassergeister entgegen, verstummt aber plötzlich, sobald er an den 

 Sumpf tritt. Erst wenn er diesen wieder im Rücken hat, beginnt es 

 wieder lebendig zu werden. Zuerst ein kurz abgebrochener Laut 

 eines Frosches, dem von da und dort ebenso schüchterne Versuche 

 Anderer folgen. Dann lässt sich mit mehr Bravour ein geübterer Sänger 

 hören, endlich fallen immer mehrere und mehrere in kräftigster Weise 

 ein und bald singen sie Alle wieder in gewohnter, gemeinsamerer Weise. 

 Dies periodische Verstummen Einzelner und Miteinstimmen Anderer, 

 dies Singen bald an diesem, bald an jenem Teichende, dann wieder der 

 vereinigte Ruf der ganzen Gesellschaft bringt so viel Abwechslung in 

 diesen Chorgesang, dass ich es ganz und gar nicht verstehen kann, wie 

 man ihn eintönig nennen mag. Es scheint, als ob der leise Wind bald 

 mehr, bald weniger von diesen Schallwellen uns zutrüge und unser Ohr 

 vermag kaum zu unterscheiden, was jetzt als wehmüthige Klage von 

 den schon weit Zurückgebliebenen, als vielstimmiges, herausforderndes 

 Geschrei der zu unseren beiden Seiten Befindlichen, als dumpfes Grollen 

 der noch vor uns in den Sümpfen sich Tummelnden uns zugetragen 

 wird. In unseren Kinderjahren konnte solcher Nachtruf all der Kröten 

 und Frösche der Sümpfe und Teiche unser Ohr nicht treffen, ohne uns 

 gespannt horchen zu lassen auf den Gesang dieser verwandelten Prinzen 

 unserer Märchen. Heute noch klingen mir diese Töne aus der Zeit so 

 mancher Nachtpartie lebhaft nach, nachdem vieles Andere dem Gedächt- 

 nisse spurlos entschwunden. 



