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thèque de l'Académie, qui est l'amie naturelle des lettres 
belges. 
Sans afficher aucune prétention d'école, se bornant à 
rédiger les notes inscrites au jour le jour sur son carnet 
de voyage, M. Robie s’est révélé d'emblée comme écri- 
vain. Il écrit comme il peint, avec une grâce parfaite: sa 
plume fait revivre la nature avec autaut d’art que son pin- 
ceau; elle sait saisir le ton juste, ménager le dessin, la per- 
spective, le coloris, et ce maître fleuriste s’est mis en garde | 
contre l'abus des fleurs de rhétorique. Il appartient à cette 
race d'artistes qui, depuis Albert Durer jusqu’à Eugène 
Fromentin, nous ont légué des descriptions exactes, sin- 
cères et attachantes de leurs pérégrinations à travers le 
monde, imprimant pa: tout le cachet de leur puissante ori- 
ginalité. 
M. Robie raconte son voyage de Bruxelles à Ceylan, à 
travers le canal de Suez, la Mer Rouge et l'Océan Indien. 
Il donne de cette île enchanteresse, où, d’après les Arabes, 
apparut le premier homme, des descriptions qui font son- 
-ger à Bernardin de Saint-Pierre. 
« Nous cheminons, dit-il, sous un dôme de verdure, 
formé de cocotiers et de tamariniers dont les branches 
s'allongent au-dessus de nos têtes et se découpent en noir 
sur le ciel resplendissant d'étoiles. Comme d'immenses sta- 
lactites, les lianes tombent de toute la hauteur des arbres 
et nous inondent de gouttelettes de rosée qui forment dans 
le chemin des rigoles miroitantes. Une multitude de mou- 
ches phosphorescentes s'agite comme une pluie d'or dans 
l'atmosphère; mille bruits inquiétants partent des fourrés. 
» L'écho répercute au loin les mugissements des fauves. 
Les oiseaux de nuit passent, effleurant nos têtes avec des 
ululements plaintifs; entre les arbres, d'énormes chauves= 
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