Die Waldbrände. 64^3 



der ersten Jahre nicht eine Thierspur: nicht ein Vogel lässt sich hören, noch sehen. Die Ge- 

 gend ist zu vollständiger Wüste geworden. Wandert man nach Jahren durch die verkohlten 

 üeberreste solcher Waldungen, so möchte man oft verzweifeln. Schon angefaultes Lagerholz 

 liegt auf Schritt und Tritt über einander gehäuft., Von diesem, so wie von jungem Aufschlage 

 und mannshohem Grase verdeckt, ziehen sich wassererfüllte Lachen und Gruben über den Bo- 

 den hin, welche zwar häufig durchzuwaten gestatten, hier und dort aber unmässig tief einge- 

 brannt sind. Ross und Reiter stürzen nicht selten bei sorglosem Walen kopfüber in solche 

 Fanggruben hinein. 



Am andern Orte, zu anderer Zeit, auf feuchterem Boden oder in feuchterer Jahreszeit, 

 oder dort wo der Balkenwald sich selbst von Aesten und Unterholz gelichtet hat, durcheilt das 

 Feuer die Waldungen nur flüchtig. Nur die trockensten Halme, die trockenste Heide, die 

 trockensten Mose und das dürrste Reisig gehen in Flammen auf, welche die glatten Stämme 

 umspielen und züngelnd an ihrer Rinde sich emporzuschwingen versuchen. Gelingt ihnen das 

 an dem einen oder anderen stärker bemosten Greise, so schiesst die Flamme an dem von den 

 Aesten herabhängenden Bartmose gleich einer Rakete in die Höhe: hier, dort und wieder dort. 

 E^ gewährt diess bei dunkler Nacht einen wunderbar schönen Anblick. So abgebrannte Wäl- 

 der gehen nicht immer ein, die Bäume bleiben leben, aber die Leere unter der Kronenbeschat- 

 tung und das Schwarz der verkohlten Rinde mahnen noch Jahrzehende hindurch an das Ver- 

 'derben, dem die Baumwelt so glücklich entging. Wo aber die Flammen Nahrung genug vor- 

 finden, um länger zu weilen, da tödten sie auch die Stämme, welche entweder im schwarzen 

 Verkohlungsgewande stehen bleiben , oder falls der Brand zur Saftzeit statt hatte, im Gegen- 

 theile weiss dastehen, indem dann die angeschmorte Rinde bald abfällt und der Splint als glän- 

 zendweisse Hülle hervortritt. 



Besonders imposant, ja, fürcherlich, wüthete der Waldbrand an der Südköste des Ochot- 

 skischen Meeres in den terpentinerfülllen Strauch-Arven, welche die Felsengestade mit undurch- 

 dringlichem Gestrüppe überziehen. Mehr als tausend Fuss über dem Meere sass ich dort zu 

 Anfang August auf der Höhe des steil abfallenden Felsengestades, und wartete den Gang der 

 Eismassen ab, die im Meere mit stürmischer Eile dahinflutheten. Ich spähte mit dem Fernrohr 

 von meiner Warte, um ein sicheres Fahrwasser zu den Schantar-lnseln zu ermitteln. Hell schien 

 die Sonne und unerträglich lästig wurden die Mücken. Ein Schmauchfeuerchen war rasch an- 

 gemacht, um mich vor ihnen zu schützen, und ich konnte nun ungestört meinen Betrachtungen 

 nachhängen. Plötzlich höre ich es knattern. Bevor ich mich dessen versehen, wüthet die Flamme 

 in dem mich umgebenden Gestrüppe. Wie Strohfeuer prasselt es im Nadeldickicht empor. Ein 

 dicker Terpentinqualm gestaltet sich bald zu russschwarzen Rauchwirbeln , bald zu hellglän- 

 zenden Gasfeuern, die vom Winde angefacht lustig verpuffen. Jählings bin ich von Qualm und 

 Feuer umringt: wo ich auch hinlaufe, der Ausgang ist mir von allen Seiten versperrt, und das 

 . wüthende Element drängt mich zum Abgrunde. 



Mit raschem Entschlüsse breche ich durch den schmälsten Theil des feurigen Ringes und 

 ^nde mein Heil in der Flucht. 



