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mulées, près des nouveaux convives, étaient beaucoup de restes 

 d'un grand dîner de la veille. Le rat citadin, ayant fait coucher 

 son rustre sur un tapis de pourpre, va, vient, s'empresse; on 

 dirait un officier de bouche : par ses soins les mets se succèdent 

 en bel ordre; un serviteur de bonne maison ne remplit pas mieux 

 ses devoirs; il goûte d'avance tous les plats qu'il apporte. L'autre 

 mollement étendu se réjouit de son changement de fortune; il se 

 montre gai convive. Tout à coup un grand vacarme de portes 

 ouvertes chasse les deux compères hors de leurs lits. Épouvantés 

 ils courent dans tout l'appartement ; leur effroi redouble , ils perdent 

 le souffle en entendant la vaste maison retentir de l'aboiement des 

 chiens^. » 



Nous sommes depuis quelques instants dans la peinture de 

 genre. L'art ancien les a toutes reproduites, bêtes gracieuses, 

 bêtes malicieuses, bêtes sottes, bêtes grotesques. Il y a là encore une 

 ample comédie dont nous pouvons nous donner le spectacle. 



Nous serons accueillis, à l'entrée des maisons de Pompéï, par 

 le chien de garde en mosaïque qui, debout sur ses pattes de der- 

 rière, à demi étranglé par sa chaîne, aboie brutalement contre 

 quiconque franchit le seuil. Ses yeux et ses dents sont redou- 

 tables. On comprend, à le voir, les paroles d'un personnage de 

 Pétrone, dont le courage n'était pas la vertu quotidienne. «Je 

 faillis tomber à la renverse, les jambes brisées par l'épouvante : 

 à la gauche de l'entrée, tout près de la loge du portier, un chien 

 énorme, tenu par une chaîne, était peint sur la muraille, et au- 

 dessus on avait écrit en grandes lettres : Gare au chien-! » 



Le chien est colérique et bruyant. Le chat, hypocritement et 

 doucement féroce, ne vaut guère mieux. Malheur à l'imprudente 

 volatile qui s'aventure à la portée de sa griffe aiguë que cache ]e 

 velours! Il vient de s'élancer sur une perdrix qu'il a saisie au 

 cou, qu'il terrasse et étouffe entre ses pattes de devant. Ses yeux 

 reluisent et ses narines s'épanouissent pour humer la bonne odeur 

 du sang tiède ^. Mais tout à fhcure, quand il ne restera plus sur 

 le sol que les plumes de sa victime, il repliera chaudement ses 

 •genoux sous sa poitrine fourrée, arrondira le dos avec un petit 



' Horace, Salir, u , G. 

 2 Satyricon, cap. wix. 



•' M(>.sau{. mus. dv Naplcs. 



