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Un prince puissant a mis le siège devant une ville de 

 120,000 âmes. La plupart des défenseurs de la cité sont 

 morts au pied des remparts, et les survivants ont pris la 

 fuite pour se soustraire à l'atteinte de l'ennemi victorieux. 

 Celui-ci franchit la brèche dans l'appareil de la force et 

 du triomphe. Les prêtres, les moines, les femmes, les 

 vieillards,- les enfants se pressent dans les rues et im- 

 plorent à genoux la clémence du vainqueur; mais, l'œil 

 enflammé par la haine, les traits contractés par la colère, 

 le prince traverse celte foule suppliante sans daigner la 

 regarder, et se dirige lentement vers la place de l'hôtel 

 de ville. Arrivé devant l'édifice où, la veille encore, sié- 

 geaient les magistrats qui avaient bravé ses ordres, il s'ar- 

 rête, tire son épée et pousse un cri de triomphe. C'était 

 le signal du massacre d'un peuple désarmé ! Quarante mille 

 bourreaux, dignes soldats d'un tel maître, se dispersent 

 dans toutes les directions. Le meurtre, le viol, le pillage, 

 tous les crimes s'accomplissent impunément à la lumière 

 du soleil. Un immense cri de détresse s'élève des maisons , 

 des monastères, des églises, de tous les lieux où les fa- 

 milles des vaincus ont vainement cherché un asile. Des 

 ruisseaux de sang inondent les rues, et bientôt trente mille 

 cadavres attestent l'éclatante vengeance du vainqueur. 

 Mais celte vengeance n'est pas satisfaite encore! On réunit 

 les survivants par dizaines, par vingtaines. On lie les en- 

 fants aux mères, les époux aux épouses, les vieillards aux 

 derniers représentants de leur race, et, du haut des ponts, 

 on précipite ces fardeaux vivants dans le fleuve. Est-ce 

 assez d'horreurs, assez de crimes? Non. La cité rebelle 

 reste debout, et elle doit partager le sort de ses habitants. 

 On dépouille les sanctuaires, on enlève les cloches des 

 temples, on arrache le plomb des édifices, on brise les 



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