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Mais pour être poëte, on n’a qu'un mot à dire : 
— Tous mes vers sont parfaits et chacun les admire, 
Je serais trop honteux, vraiment, si j'avouais 
Ne point savoir un art que je n’appris jamais. 
À moi la palme! et foin de qui reste en arrière ! 
— Un poête, s’il est riche propriétaire, 
Riche capitaliste, amorce les flatteurs , 
Comme un crieur public presse les acheteurs. 
Que sera-ce s’il tient table ouverte, qu’il sache 
Se porter caution pour un pauvre, ct l’arrache 
Aux nœuds des noirs procès : alors, j'en ai grand peur, 
Il ne distingue plus l’ami vrai du trompeur. 
Quelqu'un recut de vous un don, une promesse, 
N’allez point profiter de sa première ivresse 
Pour lui lire vos vers : — charmant! délicieux! 
Divin! s’écrira-t-il; — des larmes de ses yeux 
S'échappent, il se pâme, il ne se sent pas d’aise, 
Ou bat du pied la terre, et bondit sur sa chaise. 
Des pleureurs du convoi la vénale douleur 
Éclate en cris plus hauts que les chagrins du cœur; 
Et du poëte ainsi le flatteur qui se joue 
S'émeut plus que celui qui franchement le loue. 
Pour voir si d'amis vrais ils méritent le nom, 
À certains courtisans les Rois versent, dit-on, 
Rasade sur rasade, innocente torture, 
Qui met le cœur à jour et trahit la nature. 
Poëte, sache ainsi découvrir avec art 
Les sentiments cachés sous la peau du renard. 
Quand à Quintilius vous lisiez un ouvrage, 
— De grâce, disait-il, corrige ce passage, 
Et cet autre... — Impossible, et déjà vainement 
Je l'ai deux ou trois fois tenté. — Fais autrement 
Alors, efface tout, que ton feu se rallume, 
Et ces vers mal forgés, remets-les sur l’enclume. 
— Défendiez-vous l'erreur qu’il voulait réformer, 
Il ne disait plus mot, et vous laissait aimer, 
