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Au lieu de se donner une peine inutile, 
Tout seul et sans rival et vous et votre style. 
Un ami sage et franc blâme un vers sec ou dur, 
Appelle la clarté sur un endroit obscur; 
Son crayon d’un trait noir signale tout passage 
Froid, négligé, trainant, retranche avec courage 
Les termes ambigus, les mots prétentieux, 
Et des vains ornements le luxe ambitieux. 
Rien n'échappe en un mot à sa docte remarque, 
Et de tous vos écrits il se fait l’Aristarque. 
I ne dit point : — Jrai-je offenser l'amitié 
Pour des riens? — Cet ami par vous mystifié 
Aura bientôt maudit vos louanges railleuses, 
Et ces riens ont souvent des suites sérieuses. 
Comme on fuit le lépreux, et l’ictérique, et ceux 
Que Diane irritée a rendus furieux, 
Ainsi l’homme sensé craint et fuit le poëte 
Dont la rage d'écrire a fait tourner la tête. 
Les enfants étourdis le suivent en criant; 
Lui hurle, le front haut, ses vers à tout venant. 
Mais, tandis qu’il poursuit sa course vagabonde, 
S'il se rencontre un puits, une fosse profonde, 
Et, comme l’oiseleur aux merles attentif, 
Qu'il y tombe, il a beau crier d’un ton plaintif : 
À l’aide, citoyens! — Point de miséricorde. 
Car si quelqu'un voulait lui jeter une corde, 
— Arrêtez, lui dirais-je, il l’aura fait exprès, 
Qui sait? — et là-dessus je lui raconterais 
La mort de ce poëte, enfant de la Sicile. 
Empédocle voulant que la foule imbécile 
Le supposât ravi tout vivant chez les Dieux, 
De sang-froid un beau jour se jeta dans les feux 
Que vomissait l’Etna de sa bouche brülante. 
Qu'un poëte ait sur soi droit de mort violente; 
Le sauver malgré lui, c’est le tuer. Et puis, 
Est-ce son coup d'essai? Tirez-le de son puits, 
