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in den Fluss. Wir folgen. Aber plötzlich wendet sich der Kahn links 

 und verschwindet wie das Ende eines Versatzstückes im Theater. Man 

 könnte sagen, dass bei seinem Herannahen die gewundenen Arme des 

 Wurzelbaumes, irgend einen neuen Acheron verbergend, sich plötzlich 

 verschlungen und dann geheimnisvoll über ihn geschlossen hätten. „Sic 

 biegen zu früh ab," sagt M. Jouault, der französische Konsul, der zu 

 unserer Gesellschaft gehört. „Dieser Flussarm ist für unser Boot unpassier- 

 bar. Der einzige Weg nach dem Sitio ist der Fluss. Mehr als zwei 

 Stunden Fahrt." 



Zwei Stunden rudern! Das ist unbedeutend. Aber nun sind wir 

 auf dem Jurubatuba. Die Ufer sind höher, und man erkennt undeutlich 

 in der Nacht zur Rechten und Linken die dunkeln Gebirgsstöcke, welche 

 das Thal begrenzen. Jedesmal, wenn der heute sehr unregelmässige 

 Mond sich verbirgt oder wieder erscheint, bilden sich auf dem Wasser 

 wunderliche optische Wirkungen. Die hohen Bambusrohre am Ufer, die 

 von Lianen umschlungenen Stämme oder die übermässig grosse Dolde 

 irgend einer Palme werfen da und dort inselartige Schatten auf deu Fluss, 

 welche sich vorwärtsbewegen, zurückweichen und dem Auge zuweilen ein 

 unerwartetes Hindernis vorspiegeln, auf welches das Boot stossen könnte. 

 Es ist soweit, dass unser Führer, Herr Esnol, aufstehen muss, um mit 

 seinen guten Augen, die Hand auf die Stange gestützt, in diesen wechsel- 

 haften Schattenbildern ohne Aufhören das Wahre vom Falschen, das 

 Wirkliche vom Schein zu unterscheiden. Obschon dieses fortwährende 

 Spiel der Dinge für uns interessant und malerisch ist, vermute ich doch, 

 dass es ihm den Geschmack daran verderben muss. 



„Die Nacht ist kalt," sagt plötzlich einer der Unsern. „Sehr kalt," 

 antworten wir im Chor und ich sage: „Das Materielle, das schreckliche 

 Materielle, welches mit dem Geist nur durch einen einfachen Faden zu- 

 sammenhängt, aber einen Faden, den man nur zu ziehen braucht, um 

 seinen Begleiter sofort zurückkehren zu lassen, das Materielle gewinnt 

 seine Rechte wieder, und die Poesie verschwindet." Nun strecken sich 

 vier Hände nach einem Fass aus, welches, wie es scheint, einen unfehl- 

 baren Wärmestoff gegen die Frische der Nacht enthält. Der abgehobene 

 Deckel lässt zahlreiche, in vortrefflicher Ordnung aufgereihte Streitkräfte 

 sehen. „Soldat Madeira," ruft eine Stimme, „tritt vor!" Und der Soldat 

 Madeira schreitet vor, stürzt sich tapfer in den ungleichen Kampf, einer 

 gegen sechs, fällt dann besiegt von der Übermacht und empfängt das 

 glorreiche Grab des Seemanns, die A^ersenkung in die Tiefe. Dieser 

 Scherz hat unsere Zungen gelöst. Die ganze Barke belebt sich wie eine 

 Gesellschaft Aber der Tag beginnt zu dämmern, und unsere Worte 



