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hallen nicht mehr, wie zuvor, gleich verlorenen Lauten in der Unermess- 

 lichkeit des sonoren Schweigens zurück: Gezwitscher, tausend Stimmen 

 der Insekten kommen vom Ufer; dort fängt man auch an zu plaudern. 

 Und nun entdecken wir, dass wir nicht so allein sind, wie wir dachten; 

 da und dort zeigt sich das menschliche Geschlecht. Eine erste Nieder- 

 lassung kennzeichnet sich durch ein ärmliches Bananenfeld und einige 

 Fuss Rohr, zwischen welchen man eine baufällige Hütte ohne Dach be- 

 merkt, dann schroff dahinter ohne Ende den unentwirrbaren, unerbitt- 

 lichen Wald. 



Weiter hin bewegt sich etwas unter den grünen Gewölben eines 

 riesigen Bambusbüschels; wir nähern uns. Das noch schwache Tageslicht 

 lässt uns ein Boot sehen, das soeben befestigt ist. Vier mit Flinten be- 

 waffnete Männer steigen aus, Konkurrenten, welche noch früher als wir 

 von Santos abgefahren sind. Grüsse werden gewechselt. Etwas weiter 

 hinauf hebt sich der Flussgrund. Das Wasser ist so klar, dass ich, als 

 ich mich darüber beuge, in einer Tiefe von mehr als vier Metern auf dem 

 Bett von feinem Sand die (juarzigeu Krystalle zwischen den Trümmern 

 von Landmuscheln unterscheide, welche vom Regen in das Flussbett 

 gespült sind. 



Es würde schwer sein, die Biegungen des Jurubatuba zu zählen; 

 man könnte wirklich sagen, dass das Wort Mäander für ihn erfunden ist. 

 Diese topographische Beschaffenheit erklärt sich durch die Unregelmässig- 

 keit der Bergpfeiler, welche das ganze Thal übersäen, indem sie bald in 

 sanften Abhängen, bald als eckige Blöcke mit scharfen Kanten, an den 

 Seiten mit Bergspitzen, welche wie Festungen über den Fluss herhängen, 

 von den Cordilleren kommen. 



An einer dieser Biegungen begegnen wir einem wunderbaren Fahr- 

 zeug. Weder Vorder- noch Hinterteil; es ist viereckig oder vielmehr recht- 

 winklig, so dass man an einen grossen schwimmenden Schrank denken 

 muss. Ein Mann steht darin, gelassen und melancholisch, die Haut von 

 den Nächten in freier Luft auf dem Wasser und der brennenden Sonne an 

 den langen Tagen gerötet. Er sieht uns vorbeifahren. Da wir ohne 

 Widerspruch das heiterste Volk auf der Welt sind, ruft einer von uns 

 auf portugiesisch : „Guten Tag, Kapitain ! Alles wohl an Bord '?" Aber er, 

 stumpf und stumm wie der Jude in -den Legenden, antwortet nur durch 

 ein Zeichen verächtlicher Gleichgültigkeit und schiebt dann mittels seiner 

 Bootsstange, die lang und melancholisch wie er ist, seine viereckige Arche 

 etwas vorwärts. 



Aber nun ist der Jurubatuba, eben noch breit wie ein Strom, nur 

 noch ein hübscher Bach ohne Tiefe, auf dem unser Boot jeden Augen- 



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