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den vor dem Winde geschützten Abhängen der Hügel ausgehöhlt sind, 

 haben wir Weiden für unsere Ponys gefunden. Wir haben Thingfield 

 besucht, den Sitz des isländischen Parlamentes, das eben gemachte Bett 

 eines Lavastromes von ungeheurer Breite. Von dort aus ist vier Meilen 

 weit ein Einschnitt, wahrscheinlich durch ein späteres Erdbeben vertieft, 

 und die hohen Seitenwälle sind auch gespalten und bilden auf beiden 

 Seiten sehr erhebliche Schluchten, mehrere Meilen in der Länge. Das 

 wunderbarste und herrlichste von diesen beiden ist als das Almannagja 

 bekannt. Sein höchster, westlicher Abhang hat eine durchschnittliche 

 Höhe von 80 bis 100 Fuss, und die einzelnen Brüche sind so gerade 

 und gleichmässig, dass die verschiedenartigen Bergeinschnitte an ihrer 

 Stelle durch die Hand eines nordischen Anak geschaffen zu sein scheinen. 



Der alte, nun mit grobem Kraut und zerrissenem, zwerghaftem 

 Wald spärlich bedeckte Lavastrom, hat nichts mit den Lavaströmen des 

 Südens gemein. Da giebt es keine stolze Bewegung, keine Ähnlichkeit 

 mit einer eingeengten tobenden Flut, die im Augenblick ihres grössten 

 Zornes durch den Befehl der Aümacht erstarrt, sondern es ist wie ein 

 weites, stilles Sichheben gleich der ebenmässigen Bewegung des Ozeans, 

 wenn er in Ruhe ist. 



Wir lassen die historischen Thingfields hinter uns und kommen an 

 Kaldi-dalr, dem kalten Thal vorüber, wo eisgekrönte Vulkane den Weg 

 eng einschliessen, den schmalen einsamen Pfad, der das Eintrittsthor in 

 die hohe Hauptwüste bildet. Und jetzt sind wir am Rande dieser Wüste, 

 wo nichts wächst, der grossen vulkanischen Hochebene, die als eine 

 unregelmässige Ellipse das ganze Centrum Islands einnimmt. Grosse 

 Blöcke und Bruchstücke von Lava liegen rings um uns verstreut und 

 erscheinen beim ersten Anblick als Überreste von vorhistorischen cyklopi- 

 schen Gefügen. Dann folgen kleinere Fragmente in der Grösse und 

 Form von Pflastersteinen, und zuletzt nur noch grober Sand. So weit 

 das Auge sehen kann, giebt es nur unendliche Sandwogen. Unweit des 

 Sandplateaus erhebt sich ein dunkler, farbloser Grat, mit Flecken von 

 schmutzigem Schnee oder Eis, welche in den ausgehöhlten Kämmen oder 

 einzelnen Hügeln versteckt sind. Wir wundern uns nicht über die volks- 

 tümliche Leichtgläubigkeit, die diese unbekannte Region mit einer ge- 

 heimnisvollen Rasse Geächteter bevölkert hat. Eine Wüste fürchten wir 

 schon genug, aber eine Wüste, aus deren Mitte sich Vulkane oder Grate, 

 die aus vulkanischen Ausbrüchen entstanden sind, erheben, und diese 

 verbindet mit den dunklen Farben und der Einwirkung eines erstarrten 

 Schmelzofens, das eisige Düster einer nordischen Gegend, ist abschreckend 

 genug, um in jedem lebenden Wesen ein Gefühl bebender Furcht zu 



