210 SÉJOUR A BASSAC. 



Rien de plus animé el de plus vivant que ce paysage; véritable Eldorado de chasseur, 

 auquel l'homme manque cependant ! 



Des for.èts magnifiques s'étendent presque sans interruption sur les deux rives du 

 fleuve entre Stung Treng et les cataractes. Il est bien difficile de traduire l'impression 

 que laissent dans l'esprit ces gigantesques paysages de l'Asie .tropicale : elle semble tenir 

 des lieux eux-mêmes je ne sais quoi de caractéristique et d'intime qui ne saurait se tra- 

 duire dans une langue étrangère à ces régions lointaines. Les points de comparaison 

 manquent presque complètement pour essayer de la rendre. Ce n'est, du reste, qu'une 

 question d'échelle pour le regard. L'œil s'accoutume vite à ces proportions grandioses 

 qui se marient si bien à la richesse de la végétation, à ces profusions de verdure qui cou- 

 vrent tout, s'accumulent et s'entassent à l'infini et que l'on finit par ne plus voir, par cela 

 même qu'elles sont partout. Ces forêts sont désespérément belles et pleines d'harmonies 

 étranges : au moindre souffle de brise, le bambou grince et se plaint comme un mal 

 courbé par la tempête, la haute cime des dzaô rend un murmure vague et sourd qui se 

 propage et se répète comme un long gémissement au travers de cet océan de feuillage. 

 La brise cesse, le silence se rétablit; soudain un bruit lointain se fait entendre sous les 

 arceaux de la forêt, il se renouvelle toujours plus fort, grandit, approche : il est sur vous. 

 On lève la tête : ce n'est qu'une feuille, qui, détachée d'une haute branche, de chute en 

 chute arrive enfin jusqu'à terre, après vous avoir fait tressaillir à chacun de ses légers 

 chocs. Quelquefois, le cri sonore de l'éléphant retentit dans les profondeurs de la fqrêt 

 dont tous les échos répondent à ce puissant appel ; un mélange indéfinissable de chants 

 d'oiseaux et de cris d'insectes lui succède, et la sauterelle cambodgienne domine ce vague 

 accord de son éclatant refrain dont la note sèche et criarde s'affaiblit lointaine, emportée 

 dans son vol rapide. On prête l'oreille : c'est le sourd murmure du fleuve qui croît et 

 décroît soudain ; non : c'est le bruit lourd et confus des berges de sable qui s'écroulent 

 et que les eaux emportent dans leur cours. Le soleil est couché, la nuit est venue : on ne 

 suit plus qu'à grand'peine le sentier tortueux qui serpente sous les grands arbres : les 

 troncs des ban-langs se dressent à chaque détour comme de blancs fantômes; l'on songe 

 en frémissant à l'ennemi toujours invisible, toujours présent de ces contrées, le tigre, 

 dont l'heure est venue, et l'on revient, en pressant involontairement le pas, auprès du 

 feu du campement. 



Arrivé aux cataractes, j'essayai de me faire conduire à lachute de Papheng, mais mes 

 baleliers refusèrent de dépasser la petite île située entre la rive gauche et Sdam. A la 

 pointe nord de cette île, je pus apercevoir l'écume formée par la chute, et en entendre le 

 bruit. J'étais de retour à Khong le lendemain. J'abandonnai la route directe de Bassac, 

 pour reconnaître entièrement la rive droite du fleuve, qui décrit un immense arc de cercle à 

 l'ouest de Khong. Je passai par le canal nommé Huei Ang Kong qui sépare la pointe sud 

 de l'île de Khong de Don Nam Kouap et qui n'a pas plus de 10 à 15 mètres de large. Le 

 courant se dirige dans ce canal de l'est à l'ouest pendant la saison des pluies et en sens con- 

 traire pendant la saison sèche. Je nie rendis à Compong Cassang, village de la province 

 cambodgienne de Tonly Repou, situé sur la rive droite du fleuve, au-dessous de l'embou- 



