L. Siegfried. 239 



Die Antwort war etwas dunkel. 



„Da ist die Nacht kein Vieh gelaufen", hat das Orakel gesagt. 



„Aber die Spuren sind doch da". 



„Die Spuren sind immer da", sagte das Orakel und entwich. 



Die Spuren sind immer da, das heißt, so oft sie auch der 

 Wind verweht oder die Welle verwäscht, die steigende Flut bringt 

 sie in der Tat immer wieder zum Vorschein. Die Frage ist, wie 

 bringt die Flut das zu Wege? Wie ist so etwas zu denken? Auf 

 welche Tatsachen meiner Erfahrung soll ich zurückgehen, um für 

 solch einen Vorgang das Gleichnis zu finden? Denn eine andere 

 Bewandtnis hat es mit dem sogenannten Denken in dem Falle nicht. 



Die Flut, die, wenn sie sich verläuft, manches dem Blick 

 offenbart, das verborgen war, gibt auch von solchen Tatsachen 

 eins und das andere zu erkennen. 



Das eine ist der Sand. Wer ihn in St. Peter kennen lernt, 

 ist seiner froh und wie gut es sich zu Lande darauf spazieren geht und 

 im Wasser darauf badet. In Büsum geht es vom Seedeich hinunter 

 gleich in den Schlick. Aber wie lange wird das mit dem Sande 

 noch dauern? Keine fünfzig Schritte ins Watt hinein, stellenweise 

 nicht fünfundzwanzig, da ist es mit ihm schon zu Ende, und was 

 nach kommt ist Schlick, den erst weiterhin vereinzelte Sande in 

 Nähe und Ferne inselgleich überragen. Diese Sande wandern. 

 Von Ansehen kennt sie jeder, weil er sie stets vor Augen hat, bei 

 der Ebbe, wie die Seehunde darauf schlafen, bei der Flut, wie die 

 Brandung steil darüber emporsteigt, mitten im offenen Wasser, aber 

 ihrem Wesen nach sind sie gerade so unbegreiflich, wie das meiste 

 von dem, was in des Proteus Viehstall seine Stelle hat, ja wie das 

 Meer selbst. Es sind gar keine Wesen, es sind bloße Wesenheiten. 

 Was sie zusammenhält, daß die Welle sie nicht wieder auseinander 

 fegt, wie sie sie zusammenfegte, nein, daß sie als geschlossene 

 Massen auf dem Grunde des Meeres den Ort wechseln, wie es im 

 Trocknen die Dünen tun, wir wissen es nicht. Wir wissen nur, 

 sie wandern. Vor Zeiten ist ein solcher Sand — oder zwei — 

 hier auf der Wanderschaft gelandet, der hat den Stoff hergegeben 

 für jene Dünenkette, die heute als ein zwei Meilen langes Gebirge 

 die Landschaft Eiderstedt im Westen begrenzt, von der Eider- 

 mündung bis zum Rochelsteert, ein richtiges, kleines Gebirge, nicht 

 höher als dreißig oder vierzig Fuß doch immerhin hoch genug, 

 dem Blick eine Schranke zu setzen, und frei und groß in den 



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