Pfingsten. 



Liebe Aelteni! 



Von früh an liegt ein reines Blatt zur Hand^ das Euch 

 einen Pfingstgruss bringen soll; ohne dass es bis zur Stunde 

 dazu kam. Höret ^ wie es zuging. 



Wisset vor Allem^ dass Naninha verreist ist^ wodurch 

 ich ä contre-coeur den Einsiedler spielen muss^ der am hei- 

 ligen Abend erst spät in der Nacht mit Scheuern und Auf- 

 räumen fertig wurde und zum Beschluss noch alle Winkel der 

 Behausung mit einem selbstgefertigten Besen sorgfältig aus- 

 kehrte. 



Endlich wird es still in der kleinen Hütte. Das Licht 

 erlischt. Der Hausbewohner hat sich zur Ruhe begeben. 

 Nur der schwache Schein eines glimmenden Kohlenfeuers, 

 die Gabe des Prometheus treu bis zum Morgen bewahrend 

 — wenn man wohlverstanden nicht unterlässt die Brände aus 

 dem besten Schlafe heraus ein paar Mal anzuschüren — fallt 

 noch eine Zeit lang durch das luftige Stabwerk der Einfriedi- 

 gung des Herdes auf die lautlose feuchte Umgebung , ersteres 

 nur in Bezug auf das Treiben und die Umgebung des Men- 

 schen, denn der Wald ist Nacht wie Tag von wohl über- 

 hörten, aber nie verstummenden Stimmen laut. Ueber der 

 wald- und wasserreichen Wildniss lagert zwölfstündige Nacht, 

 stehen die Sterne, jene fernen, Euch nimmer blinkenden 

 Sterne. Wild und Raubzeug kommt und geht, uneingedenk 

 des Verräthers ; der Fährte. 



Als der Hahn die letzte Nachtwache abgekräht hatte und 

 von den dampfenden Waldabhängen weisse Nebel dehnend 

 sich zurückzogen, erwacht Euer transcapricornischer Sohn 



