Winter. 



Liebe Mutter! 



Wiewohl vielleicht schon ein Brief von Dir diesseits 

 des Steinbocks wandelt, so werden doch diese Zeilen ab- 

 gehen müssen, ohne die gewünschten Antworten auf so 

 manches zu enthalten, was sich unterdessen ereignet haben 

 könnte. 



Es geschehen Zeichen am Himmel. Ein grosser, hell 

 im Morgennebel leuchtender Komet geht vor der Bai von 

 Paranaguä über dem Ocean dem Sonnenaufgang entgegen. 

 Auf den Empfang von guten Nachrichten möchte das 

 schon lange auf Botschaft harrende Ich die seltene Er- 

 scheinung deuten, wenn es sich nicht schämte, bis zum 

 Zeichen- und Sterndeuter herabzusteigen. Doch was macht 

 die Einsamkeit nicht möglich! Ja sie scheint mich eben 

 zum Augur machen zu wollen, demi ein Vöglein, was 

 doch selten geschieht, kommt geflogen durch die Thür 

 herein zur rechten Hand, setzt sich in meiner unmittelbaren 

 Nähe nieder, verweilt einen Augenblick mit ganz närrischen 

 nickenden Blicken und — ^brrrr^ — fliegt es zum Fenster 

 hinaus zur Linken in die freie Schöpfung, einen positiven 

 Ausdruck seiner Verachtung von Feder und Papier zurück- 

 lassend. 



Ein Vierteljahr ist fast verstrichen, seit mir keine 

 directen Mittheilungen von Dir zugekommen sind, ein hal- 

 bes, als Du die letzten theuren Schriftzüge im tiefen Winter 

 dem Erdumsegler Papier anvertrautest, dum vice mutata, 

 quid sim fuerimque recordor. Unterdessen hat sich das 

 Blatt gewendet. Entsetzliche Stürme, sündfluthliche Regen 



