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troupeaux de buffles, ses hordes d'Indiens sauvages, dont les histoires 

 étranges exaltent les jeunes imaginations. Mais le chemin de fer, quel- 

 que rapide qu'il soit, ne peut supprimer la distance; aussi nous con- 

 tentons-nous pour le moment de contempler les prairies basses, les 

 fleuves boueux, torrentueux, les fertiles champs d'orge et le froment 

 à demi submergé, dont les tiges jaunies et malades végètent à peine, 

 malgré la surveillance inquiète qu'exerce sur elles le misérable indigène, 

 tremblant de fièvre au haut de la palissade voisine sur laquelle il est 

 perché. 



Nous passons rapides, tantôt roulant sur une vaste plaine, tantôt 

 plongeant dans les profondeurs d'une forêt qui borde quelque fleuve. 

 Mais les prairies diminuent, se réduisent, se rétrécissent ; les forêts 

 augmentent, s'agrandissent, se développent et finissent par demeurer 

 seules, étendant leurs ombres opaques sur un paysage d'où les plaines 

 ont désormais disparu. Quelques milles encore et la machine siffle, 

 s'arrête, repart, et nous traversons un fleuve sur un des plus beaux 

 ponts de l'Ouest : voici enfin le Missouri, cette borne mystérieuse 

 entre la civilisation et la barbarie, entre le pays cultivé et les im- 

 menses plaines que peuplent les animaux sauvages. 



A Kansas City,, nous déchargeons nos bagages et prenons place sur 

 les paresseuses voitures d'Atchison, Topeka et Santa-Fe. Nous faisons 

 cent cinquante milles à travers des forêts et des prairies couvertes d'un 

 gazon luxuriant et décorées de modestes fermes. Les forêts, si vastes 

 près du rivage, cèdent peu à peu la place à des plaines de plus en plus 

 étendues, et vers Emporia l'œil ne se repose plus que sur un immense 

 espace de pays plat, dont pas un arbre ni un buisson ne relève la 

 monotonie. Où donc sont les plaines et les régions incultes de l'Ouest ? 

 Pas ici à coup sûr, car tout y respire le travail et l'activité ; nous 

 venons de passer, il y a quelques heures à peine, par Topeka, grande 

 ville dotée d'écoles, d'églises, d'autres institutions publiques et d'une 

 population laborieuse et affairée. Pas un sauvage, pas un fauve ne rôde 

 dans ces champs — et cependant nous avons laissé le Missouri plusieurs 

 milles derrière nous. Le gazon, loin de devenir plus serré, se fait 

 pauvre et rare — plus rare que sur les mottes de terre les plus stériles 

 d'Iowa. Au fur et à mesure que nous avançons, nous regardons avec 

 curiosité, mais rien ne vient interrompre l'uniformité du paysage: c'est 



