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l'un dans l'autre, menacent de s'étouffer; alors, au lieu d'en ôter 

 à mesure afin de laisser à ceux qui restent l'espace nécessaire 

 à leur développement, on les taille, on les rogne, on les défigure, 

 on leur coupe la tète, on les entretient dans un état de mutilation 

 permanente. On oblige à rester nains ceux à qui la nature a donné 

 la sève des géants; on s'efforce de donner à ceux qui montent 

 une tournure uniforme : celle d'un fuseau ou d'un cône allongé. 

 La nature rebelle a beau protester par une végétation indocile 

 contre cette absurde tyrannie : ils croîtront comme le veut le 

 jardinier, ou ils seront amputés. Il en résuite que pas un arbre 

 n'a sa forme naturelle, conséquemment sa beauté; qu'au lieu de 

 branches, ils ne présentent que d'affreux moignons hérissés de 

 gourmandes, que la serpe abattra chaque année. Nous citerons, 

 comme modèles du genre, les malheureux tronçons d'acacias qui 

 déparent les massifs de la belle promenade des glacis. 



Rien de plus absurde, de plus contraire au sentiment de la 

 véritable beauté, que de contrarier les plantes dans leur mode de 

 végétation naturel, de les forcer à croître d'après un modèle 

 uniforme, alors que la nature a donné à chacun d'eux sa tournure, 

 son type propre et caractéristique. Si Adam et Eve revenaient 

 sur terre , ils ne reconnaîtraient plus les arbres de leur bel Eden ; 

 au lieu de cette variété que leurs regards enchantés ne cessaient 

 d'admirer; au lieu de cette puissance de végétation où la main 

 du Créateur était empreinte, ils ne verraient plus que l'uniformité 

 et la souffrance; des fantômes d'arbres décapités, amputés de 

 leurs branches inférieures, tondus, rognés, mutilés, tourmentés, 

 bêtement alignés, plus bêtement encore taillés en éventail, en 

 coupe, en fuseau, en boule, en pyramide, en pain de sucre; et 



