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La route s'enfonce tout le temps droit dans l'ouest. Au sortir de Ki-Tétéma, on traverse 2 kilomètres 

 d'anciennes cultures. Le pays devient plus riant avec ses parties boisées dont, exceptionnellement, les essences 

 ne perdent pas leurs feuilles à l'arrivée du printemps; car le printemps d'ici est annoncé par la chute des 

 feuilles ! 



Le nombre d'arbres dignes de ce nom a augmenté. En voici un qui a poussé en pot, si on peut dire, et 

 qui nous fournit un indice intéressant de l'âge des hauts-fourneaux, dont nous avons parlé à diverses reprises. 



C'est sur les bords du Ka-Lou-Bamba, petit ruisseau en ce moment à sec; on y voit deux hauts-fourneaux 

 en argile rouge, à moitié écroulés; dans l'un d'eux, en plein axe, un arbre a poussé, qui a aujourd'hui lu a 

 12 mètres de haut et 30 centimètres de diamètre. 



En se reportant aux notes du vendredi 9 septembre, on conclut que ceux-là avaient raison qui disaient 

 n'avoir pas connu les hauts-fourneaux en activité ; car, dans les pays herbeux à saison sèche (pendant laquelle 

 font rage les feux d'herbes), les arbres de la brousse ne poussent que lentement. 



Le Ka-Lou-Bamba franchi, on trouve une montée sur sol pierreux, par laquelle on s'élève d'environ 

 12o mètres pour atteintre un plateau d'argile, rouge par places, brune par d'autres; ce plateau est couvert de 

 bois taillis à essences grêles, auquel succèdent de grands arbres plus nombreux formant un bois clair planté. 



En un point de la route le sol a gardé des traces de pluie; les guides disent qu'il a plu il y a une dizaine de 

 jours. Nous pouvons donc à nouveau remarquer qu'il s'agit d'une chute de pluie tout à fait localisée, car, par 

 nous-mêmes, nous n'avons encore rien attrapé. 



Aussi la caravane a-t-elle soif, car il fait chaud, et on ne trouve ici, en ce moment de l'année, aucun moyen 

 de se désaltérer. C'est pourquoi j'ai fait emporter de Ki-Tétama quatre pleines dames-jeannes d'eau, et, 

 à 10 heures, toute la caravane stoppe; je fais l'appel nominal, chaque homme vient avaler un gobelet d'eau. 

 Force m'est de surveiller moi-même, pendant cinquante minutes, cette distribution; si nous nous contentions 

 de donner les dames-jeannes en disant à nos gens de se les partager, il est certain qu'en un clin d'oeil il y aurait 

 bagarre, les dames-jeannes seraient brisées, l'eau perdue et personne n'en aurait profité; et il en serait ainsi, 

 non parce qu'on aurait affaire à des nègres, mais simplement à des hommes, et que les hommes de toutes 

 couleurs ont encore besoin, — pour leur très grand avantage personnel, — de la direction et de la poigne d'un 

 chef; le tout est que le chef sache être juste toujours, bon chaque fois que c'est possible et impitoyablement sévère 

 si les circonstances l'exigent. 



La caravane un peu désaltérée, nous nous remettons en route; nous voici bientôt aux sources du ruisseau 

 Ki-Lomboloa, affluent de la Tchôma; il s'y trouve un trou d'eau où stagne un peu du précieux liquide, à 

 peine deux litres; nos guides s'y sont jetés goulûment; d'autres noirs veulent leur part et ce n'est qu'à coups 

 de canne que je ramène l'ordre : personne n'a bu, les batailleurs ayant transformé en boue le peu de liquide 

 disputé. 



Heureusement pour les gosiers altérés, voici bientôt que, du haut du mont Lomboloa, la vue porte au 

 loin vers le nord et distingue l'étroite vallée de la Tchôma, courant nord-sud, prometteuse de bonne et 

 abondante eau courante; car la rivière passe là, devant nous, à 160 mètres en contre-bas, et nous nous hâtons 

 de dégringoler le raidillon peu agréable qui y mène. 



Cette descente du mont Lomboloa vers le village Lou-Bambo est extrêmement raide. En saison des pluies, 

 la « route » (déblaiement sur 3'",b0) doit se transformer en montagne russe. Les indigènes y avaient un sentier 

 en zigzag, et cette forme rachetait quelque peu la pente du Lomboloa; le chef blanc a envoyé un nyamparah 

 dire aux chefs noirs de faire « une grande route droite ». 



Aussi a-t-on déblayé tous les raidillons suivant la ligne de plus grande pente, c'est-à-dire justement 

 suivant la direction la plus mauvaise, bien que la plus courte. 



Au pied de la pente du Lomboloa, on foule immédiatement un sol d'argile noire, grasse, profonde: on a 

 nettement la sensation d'être dans la cuvette asséchée d'un ancien lac, où coule aujourd'hui la Tchôma, jolie 

 rivière venant du Ma-Boungou, et allant se jeter dans le Moéro. 



Sur cette rivière, le village Lou-Bambo, fort de 46 huttes, où se trouve en poste un noir, vêtu en soldat 

 de l'Etat et armé d'un albini. 



L'homme nous attend au pied du Lomboloa. 



D'une voix retentissante, il crie : « Hard... à vôôô! B'...tez... orme! Bisentez... orme! » 



Et en même temps il exécute tous les mouvements. 



