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De la moisson de mai les odorantes gerbes 



£tendent leur tapis jusqu'au pied de I'autel. 



Des fleurs, partout des fleurs... A la nappe, au missel, 



Au front des saints de pierre, aux frises des colonnes, 



Aux lustres de cristal, aux mantels des madones, 



Et la vierge sourit a Jesus qui s'endort 



Sous un voile fleuri seme d'etoiles d'or. 



Ecoutez! s'dveillant sous un doigt invisible, 



L'orgue d'un doux murmure emplit la nef paisible, 



Et les pretres, vetus de leurs longs rochets blancs, 



Aux deux cot^s du chceur vont s'asseoir a leurs bancs ; 



Mais bientot l'orgue expire et les voix fout silence... 



Au pied du sanctuaire un levite s'avance... 



Seul il resle debout quand tons sont a genoux: 



Quel est done ce heros et si tier et si doux? 



De la sainte tribu serait-ce le plus digne, 



A-t-il ete choisi pour quelque honneur insigne... 



Va-t-on faire un prelat et, dans ces jeunes mains. 



Placer la crosse d'or des ^veques romains ? 



Non, le cloitre du Gard ignore tant de gloire, 



Moins brillante est sa part, plus humble est son histoire, 



Et les obscurs enfants sous son toil abrit^s 



Redoutent la splendeur des bautes dignitSs. 



On ne re^oit ici, pour toute investiture, 



Qu'un baton de voyage, une robe de bure , 



Le laurier qu'on y cueille est celui des martyrs 



Et 06 modeste lot comble tons les desirs. 



De ce triomphateur voyez-vous I'all^gresse ? 

 Pardonnez sa fierte, pardonnez son ivresse : 

 II va partir, mourir en soldat de la croix. 

 Son front connalt I'orgueil pour la premiere fois ! 



