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II n'est pas un jelon, n'importe en quel metal, 



Donne par le jury du palais de crislal , 



Par les juges savants siegeant au lieu supreme 



Qui remplace a nos yeux le jardin d'Academe; 



II n'est pas un honneur , une distinction , 



Objet de convoitise ou d'emulation , 



Dont I'image ne soit doucement caressee 



Par cet espoir flatteur , enfant de la pensee , 



Presage seduisant de gloire , de bonheur , 



Qui souvent n'est, helas ! qu'un mirage imposteur , 



Dont Teclat, toulefois , nous rend , quoiqu'il arrive , 



Heureux , sinon de fait , du moins en perspective. 



S'il est plus d'un mortel qui nous prouve trop bien 

 Qu'on pent ne point parler , et ne penser a rien , 

 Plus d'un bavard niaudit , sans penser davantage, 

 Nous etourdit souvent par son vain caquetage. 

 De ce bruit fatiguant quel est done le moteur ? 

 La raison ou I'esprii ?.. Non , c'est une vapeur 

 Pareille a cet agent dont la force expansive 

 Fait voler sur le rail une locomotive ; 

 C'est le facheux effet , I'importune action 

 D'une liqueur fumeuse en fermentation , 

 Et dont le gaz imprime un mouvement rapide 

 Aux evolutions d'une langue homicide. 



Loin de cet ennuyeux , objet de mon effroi , 

 Combien , paisible et seul , j'aime a rester chez moi ! 

 Seul , ai-je dit ? Oh ! non ; le suis-je, et puis-je I'etre , 

 Quand la fleur balancee au bord de ma fenelre , 

 Flatte mon odovat de ses douces senteurs , 

 Et me fait admirer ses brillanfes coulenrs ; 



