LE JARDIN DES PLANTES. \xm 



neutre où venaient se reposer tous les partis de leurs agitations sans nombre. 

 Dans ce beau lieu de rêverie et de calme, le vieux gentilhomme de l'émigration 

 cherchait à retrouver le souvenir des vieilles charmilles dont la révolution l'a- 

 vait dépouillé ; le vieux soldat de la Loire, héros mutilé dans vingt batailles, 

 ne trouvant plus nulle part le portrait de l'empereur et roi, venait saluer le cha- 

 meau blanchi qui avait porté le général Bonaparte dans les désert de l'Egypte. 

 Les enfants de toutes les générations se rencontraient dans ces paisibles allées 

 à l'abri de la foudre et de l'orage ; l'enfant et le vieillard, la jeune fille au bras 

 de son fiancé, le jeune homme à la poursuite de sa maîtresse. L'ombre, le re- 

 pos, le calme, la fraîcheur, les passions heureuses habitent en effet ces paisibles 

 hauteurs. Non, certes, ce n'est pas là que viendrait l'ambitieux pour s'aban- 

 donner à ses rêves boursouflés. Ce n'est pas là que viendrait l'avare tout préoc- 

 cupé d'argent et de fortune. Arrière les passions mauvaises ! ceci est le domaine 

 des nobles passions, des beaux rêves poétiques, des éclats de rire enfantins, 

 du bourgeois fatigué de travail, du pauvre soldat qui pleure son village, de 

 l'honnête provincial qui est venu chercher à Paris les bruyants plaisirs delà vie 

 et qui s'estime heureux de rencontrer cette calme oasis. C'est, en effet, un mer- 

 veilleux endroit pour la méditation, pour la rêverie, pour la nonchalance, pour 

 la contemplation. La science et l'oisiveté, la douce oisiveté et l'étude acharnée 

 s'y coudoient sans se heurter. Los uns arrivent là au lever du soleil, ils étu- 

 -dient dans ses moindres détails le grand mystère de la création : celui-ci le 

 crayon à la main, celui-là armé du scalpel, ce troisième, à l'aide de la loupe, 

 qui est son sixième sens ; ils pénètrent peu à peu dans toute la science de la 

 forme, de la couleur, du mouvement; l'un regarde la plante parce qu'elle est 

 belle, l'autre l'admire parce qu'elle est utile ; celui-ci en veut aux parfums qui 

 s'en exhalent; cet autre, aux sucs bienfaisants qui guérissent. Il en est qui 

 font leur proie du tigre et du chacal; il en est qui n'en veulent qu'à l'insecte 

 et à l'oiseau-mouche — heureuse passion, heureuse science, passionnés loisirs! 

 Et qui donc, le premier en France, nous a appris à l'aimer cette douce étude 

 du sol que nous foulons? Qui donc nous a raconté les premières merveilles 

 de la plante et de la Heur? Ce n'est pas M. de Buffon. M. de Buffon n'est pas 

 un maître qui enseigne, c'est un historien qui raconte et qui devine. Il parle 

 des choses naturelles avec tous les entraînements de l'éloquence ; il ne se fait 

 pas humble avec les humbles, petit avec les petits; il ne sait pas attendre 

 ceux qui veulent marcher dans sa voie ; il marche à pas de géant, il va tout seul 

 où Einspiration le pousse : tantôt dans les entrailles de l'homme, tantôt dans le 

 sein de la terre dont il explique la formation par une prescience incroyable 

 que la science moderne a confirmée; tantôt au sein des mers, un autre jour au 

 sommet des montagnes, dans toutes sortes d'endroits périlleux que nos faibles 

 regards ou nos pieds chancelants ne sauraient franchir. Non, ce n'est pas M. de 

 Buffon qui est notre professeur de botanique. Le premier de tous, celui qui a 

 vulgarisé l'étude et la contemplation des douces et frêles beautés de la nature, 

 c'est Jean-Jacques Rousseau en personne; c'est lui, le brûlant sophiste, lui qui 

 a renversé et brisé tant de choses, lui qui a pesé les sociétés vieillies dans ses 

 deux mains, lui qui a semé dans toutes les âmes honnêtes ou perverties les 

 brûlantes ardeurs de l'Iféloïse et du Saint-Preux, c'est J.-.L Rousseau en per- 



