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réunissent en un voile épais comme pour cacher l'instant précis où l'écla- 

 tant flambeau a terminé sa carrière. Mais longtemps encore la lumière 

 inonde les espaces du firmament, toutes les nuances du rose et du pourpre 

 s'y montrent tour à tour. De légers cirrus détachés de la nue courrent au 

 zénith recueillir la dernière étincelle du feu qui s'éloigne en mourant , et 

 le crépuscule éteint les dernières ombres dont les contours indécis s'ef- 

 facent comme le temps qui fuit et la vie qui s'écoule. Alors les bruits du 

 jour ont cessé, la grande voix de la nature ne retentit plus dans les accents 

 divers qui s'élevaient jusqu'à la divinité. L'oiseau, balancé sur une branche 

 flexible du chèvrefeuille, ou caché sous la guirlande de l'aubépine, a sus- 

 pendu ses chants d'amour; l'insecte a replié ses ailes sous ses élytres dorés, 

 et mollement bercé dans le calice parfumé de la fleur des champs, repose 

 sous un voile de pourpre ou de saphir. 



L'écho ne répond plus au chant du pasteur, tout dort dans la nature; 

 mais veillons un instant, veillons près de nos fleurs chéries, car elles aussi 

 sont soumises à l'empire du sommeil. 



Que l'on parcoure les bois ou les campagnes, que l'on suive l'eau mur- 

 murante d'un ruisseau ou qu'on s'égare sur la pelouse déjà couverte de 

 rosée, partout les plantes sont endormies ; le vent des orages les courbe 

 sans les éveiller, le tonnerre gronde sans nuire à leur repos, la pluie les 

 inonde sans interrompre cet instant d'inertie. La sensitive si délicate s'en- 

 dort tous les soirs d'un profond sommeil ; elle rapproche ses folioles , les 

 applique les unes sur les autres, puis elle abat ses longues feuilles pliées 

 sur sa tige et reste immobile jusqu'à ce que la lumière ramène son réveil. 

 Les chocs, les cahots d'une voiture, le vent qui souffle avec violence, ne 

 font que prolonger cette immohilité. Le calme seul la rappelle à la vie. 



La nuit parait avoir une influence plus grande encore sur le sainfoin des 

 Indes, découvert au Bengale , en 1777, par milady Monson, dans les lieux 

 les plus chauds et les plus humides de ce vaste delta du Gange. 



Chacune des feuilles de cette délicate légumineuse, a trois folioles 

 comme celles de notre trèfle, une plus grande au milieu , deux plus petites 

 sur les côtés. Dans le jour la foliole du milieu est horizontale et sans mou- 

 vement, la nuit elle se courbe et vient s'appliquer sur son support, comme 

 si la fatigue l'invitait au repos, et pourtant cette foliole est restée immobile, 

 tandis que les deux latérales, d'une activité incroyable , descendent et re- 

 montent, s'inclinent et se relèvent devant la première avec une assiduité 

 constante et sans employer plus d'une minute pour chacune de leurs oc- 

 cillations. 



Elles descendent plus vite qu'elles ne montent, et constamment agitées, 

 image de ces existences tourmentées qui n'ont jamais connu le calme et la 

 paix, elles se meuvent dès leur naissance et ne cessent qu'à leur mort, 

 continuant encore si la plante est coupée; mais plus vives dans leur jeu- 

 nesse, elles ralentissent comme nous leurs mouvements quand la vMlesse 

 les atteint , quand la mort les menace. 



