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Flatté de plaire aux goûts volages , 

 L'Esprit est le dieu des instans : 

 Le Génie est le dieu des âges ; 

 Lui seul embrasse tous les temps. 

 Qu'il brûle d'un noble délire , 

 Quand la Gloire autour de sa lyre 

 Lui peint les siècles assemblés, 

 Et leur suffrage vénérable 

 Fondant son trône inaltérable 

 Sur les empires écroulés. 



Eut-il, sans ce tableau magique ; 

 Dont son noble cœur est flatté, 

 Rompu le charme léthargique 

 De l'indolente volupté? 

 Eût-il dédaigné les richesses? 

 Eût-il rejeté les caresses 

 Des Circés aux brillans appas, 

 Et par une étude incertaine 

 Acheté l'estime lointaine 

 Des peuples qu'il ne verra pas? 



