A B U F F O N. 1XXV 



JusQUEsà quand de y ils Procustes 

 Viendront-ils au sacré vallon, 

 Souillant ces retraites augustes, 

 Mutiler les fils d'Apollon? 

 Le croirez-vous , races futures? 

 J'ai vu Zoïle aux mains impures, 

 Zoïle outrager Montesquieu: 

 Mais quand la Parque inexorable 

 Frappa cet homme irréparable , 

 Nos regrets en firent un dieu. 



Quoi! tour à tour dieux et victimes 9 

 Le sort fait marcher les talens 

 Entre l'Olympe et les abîmes , 

 Entre la satyre et l'encens ! 

 Malheur au mortel qu'on renomme! 

 Vivant, nous blessons le grand homme 

 Mort, nous tombons à ses genoux. 

 On n'aime que la gloire absente : 

 La mémoire est reconnoissante; 

 Les yeux sont ingrats et jaloux, v 



