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noire âme des harmonies secrètes. Us dominent sur les événements de 

 notre vie, comme ceux qui s'élèvent sur les bords de la rner et qui ser- 

 vent de renseignement aux pilotes. Je ne Vois point de tilleuls, que je ne 

 me rappelle aussitôt la Hollande ; ni de Sapins, que je ne me représente 

 les forets delà Russie. Souvent ils nous attachent à la patrie lorsque les 

 autres liens en ont été rompus. Je sais plus d'un homme expatrié qui, 

 dans sa vieillesse, a été ramené dans son village par le souvenir de l'or* 

 meau à l'ombre duquel il avait dansé dans sa jeunesse, j'ai entendu à 

 l'Ile-de-France plus d'un habitant soupirer après sa patrie, à l'ombre des 

 bananiers, et me dire : « Je serais tranquille ici si j'y voyais seulement 

 de la violette. » Les arbres delà patrie ont encore de plus grands attraits 

 quand ils se lient, comme chez les anciens» avec quelque idée religieuse 

 ou avec le souvenir de quelque grand homme. Des peuples entiers y ont 

 attaché leur patriotisme. Avec quelle vénération les Grecs voyaient, à 

 Athènc, l'Olivier que Minerve y fit naître, et au mont Olympe l'Olivier 

 sauvage dont Hercule avait été couronné ? Plutarque rapporte que, lors- 

 qu'à Rome le Figuier sous lequel Romulus et Rémus avaient été allaités 

 par une louve venait à se flétrir, le premier qui s'en apercevait criait : 

 A l'eau ! à l'eau ! et tout le peuple effrayé accourait pour l'arroser. 

 Pour moi, je pense que, quoique nous soyons déjà bien éloignés de la 

 nature, nous ne verrions point sans émotion le Prunier de la foret ou 

 notre bon Henri IV était grimpé quand il aperçut défiler, au fond du 

 vallon voisin, l'armée du duc de Mayenne. » 



Les plantations commémoratives sont privées ou publiques. Les pre- 

 mières se font plus simplement que les secondes et avec plus de succès. 

 Lorsque l'on veut marquer avec un chêne ou un Sapin le jour d'une 

 naissance, avec un Myrte ou un Hêtre la date d'un mariage, avec un Cyprès 

 ou un Saule pleureur la place d'une tombe, on choisit ordinairement un 

 jeune brin de pépinière. Ses petites racines s'habituent au changement 

 de sol, la sève monte et sa tige prend des feuilles. Il grandit avec l'enfant 

 auquel il a été consacré ; les années d'amour se comptent par les jets de sa 

 cime et les années de deuil par les chutes de ses feuilles. La vie lui est, 

 assurée. Plusieurs générations passeront sous son ombre , les siècles 

 futurs le vénéreront comme un monument du passé. 



Mais en général, lorsqu'une plantation d'arbre est une manifestation 

 publique, lorsqu'il s'agit de faire honneur à une fiancée, à un maire de 

 village, au roi de la fête d'un corps de métier, ou de célébrer un événe- 

 ment politique, la jeunesse enthousiaste parcourt les champs et les forêts, 

 choisit pour faire un mai, le baliveau le plus élancé, sans tenir compte 

 de son âge ni de la saison, le déracine précipitamment, le transporte 

 sans précaution et le transplante tant bien que mal. L'essentiel est qu'il 

 charme immédiatement les regards par la hauteur de son fût et par la 

 verdure de sa cîme. Peu importe si, après la fête, ses racines mutilées 

 ne peuvent élaborer la sève, si son feuillage se dessèche, si un coup de 

 vent l'abat» \U 



