LE NATURALISTE 



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comme la vanille (Gummi oli'ss), probablement la résine 

 d'Élémi des anciens. 



M. BUYSMAN. 



UN NID DE FAUVETTES 



On prend plus de mouches avec du miel qu'avec du vinaigre. 

 Cet adage populaire n'est pas seulement vrai pour les mouches, 

 il s'applique à tous les animaux, dont on obtient bien plus par 

 la douceur que par la rigueur et les mauvais traitements. Cer- 

 tains dompteurs et montreurs de bètes connaissent bien ce 

 principe et s'en servent. Un directeur de haras me disait qu'il 

 était parvenu à de merveilleux résultats en traitant ses étalons 

 avec douceur et qu'il ne souffrait pas que les palefreniers mal- 

 traitasent les chevaux confiés à leurs soins. Les éleveurs 

 suisses ont toujours des bestiaux très doux et très dociles; ils 

 les font obéir en leur parlant seulement, parce qu'ils les trai- 

 tent doucement et ne les frappent pas. Combien auraient à 

 apprendre d'eux nos cultivateurs qui ne parlent à leurs ani- 

 maux qu'en jurant et en les frappant: la conséquence, c'est 

 qu'ils ont un trop grand nombre de bëtcs rétives et méchantes. 



Les Oiseaux particulièrement se familiariseraient facilement 

 avec l'homme; si celui-ci le voulait, ils deviendraient ses amis, 

 sans qu'il eut à se donner beaucoup de peine. Témoins ces 

 jeunes filles que l'on voit dans les jardins publics de Paris, aux 

 Tuileries notamment, amener des moineaux à manger dans 

 leur main et à se percher sur leurs épaules. 



L'oiseau semble se plaire dans la société de l'homme et la 

 rechercher : il s'apprivoise facilement, depuis le moineau jus- 

 qu'au geai, au corbeau, à l'oiseau de proie même. Sans aller 

 jusqu'à la domestication et à - la privation de sa liberté, 

 l'homme pourrait se faire de l'oiseau libre un familier et un 

 ami, à la seule condition de se montrer avec lui doux et bien- 

 veillant, de ne pas l'effrayer et de ne pas lui faire craindre par 

 son contact pour sa vie et sa liberté. L'oiseau s'habitue aisé- 

 ment à voir la même personne, à ne pas la fuir dès qu'il a pu 

 se rendre compte qu'elle ne lui veut pas de mal. 



J'avais, il y a quelques années, dans mon jardin, un rossi- 

 gnol qui y avait élu domicile et qui, plusieurs fois déjà, y avait 

 élevé sa famille. Il m'avait vu tant de fois aller et venir autour 

 de son nid, qu'il ne me redoutait pas et se laissait volontiers 

 appmeher par moi, à une très faible distance, quelques mètres 

 seulement. Il s'était établi entre nous une sorte de commerce 

 amical. Il ne s'éloignait pas, il n'interrompait pas sa chanson, 

 lorsque je venais m'arrèter dessous la branche sur laquelle il 

 était perché ; il me regardait de ses yeux vifs et curieux, qui 

 ne témoignaient aucune inquiétude, et semblait joyeux de voir 

 que je l'écoutais avec plaisir. Quelquefois, quand il reprenait 

 haleine, il m'arrivait de chercher en sifflant à imiter quelques 

 notes de son chant : d'abord il parut surpris, puis il reprit ces 

 passages que je défigurais, il les répétait d'une voix plus écla- 

 tante et comme paraissant jouir de sa supériorité et se moquer 

 de ma gaucherie. Je prenais grand plaisir à ces sortes de 

 joutes et je le trouvais toujours disposé à me donner la répli- 

 que. Me faisais-je illusion? mais il me semblait que lui-même 

 s'en amusait. 



Un jour il disparut : fut-il victime de quelque chat ou de 

 quelque oiseau de proie? Depuis plus de deux ans, il n'est pas 

 remplacé. 



Un hiver que la neige épaisse couvrait la terre depuis quel- 

 que temps, j'aperçus un rouge-gorge qui était venu chercher 

 un abri dans les bâtiments ruraux voisins de ma maison. Pen- 

 dant plusieurs jours je cherchai à m'approcher de lui; il s'ac- 

 coutuma si bien à me voir qu'il ne cherchait pas à m'éviter ou 

 à luir, et finit par devenir très familier. Un jour je faisais 

 fendre de vieux troncs d'arbres fruitiers dans une allée de 

 jardin proche des bâtiments où le rouge-gorge avait élu domi- 

 cile ; je m'entretenais avec l'ouvrier, lorsque je vis l'oiseau se 

 placer tout près de nous, sur le bord d'un toit, très bas. Je 

 recommandai de ne pas l'effrayer. Le rouge-gorge demeura 

 immobile pendant quelques instants l'œil fixé sur le sol où 

 gisaient des morceaux de bois déjà fendus. Tout à coup il 

 s'élança rapide comme un trait, tomba à nos pieds et revint se 

 placer sur le bord du toit. Le mouvement avait été presque 

 instantané, cependant je vis qu'il avait ramassé une larve 

 blanchâtre tombée des bois que l'on venait de fendre. Deux ou 

 trois fois de suite, il renouvela cette manœuvre et chaque fois 

 il emporta une larve. Il continua ainsi à chaque coup de hache 



qui ouvrait un morceau de bois, il se précipitait sur les éclats 

 produits, et rapportait chaque fois quelque proie. 



Ce spectacle qui m'inspirait le plus vif intérêt dura environ 

 une heure, après quoi, repu sans doute, il se retira. La neige 

 disparut deux ou trois jours après et le rouge-gorge, qui 

 n'avait peut-être pas une grande confiance dans la sûreté des 

 relations avec l'espèce humaine, retourna dans sa forêt. 



L'été dernier, je découvris, dans un buisson de lilas dans 

 mon jardin, à environ un mètre et demi au-dessus du sol, un 

 nid de fauvettes à tète noire. La première fois que je le vis, la 

 mère était sur ses œufs qu'elle couvait. Dès qu'elle m'aperçut, 

 son regard témoigna d'une vive inquiétude, pourtant elle ne 

 quitta pas son nid. Comme je m'étais avancé très doucement, 

 je me retirai de même en reculant, pour éviter tout mouve- 

 ment brusque ; je m'éloignai et elle ne bougea pas. 



Je revins plusieurs fois par jour visiter la couveuse, avec 

 précaution et ne m'arrètant qu'un instant auprès d'elle, je 

 l'habituai si bien à me voir, qu'elle ne se dérangea jamais à 

 mon approche; peu à peu je restai un peu plus longtemps à la 

 regarder, mais je n'abusai pas et ainsi je ne l'effrayai pas. 

 Elle ne quittait son nid que le matin vers sept heures. Chaque 

 jour, elle s'absentait ainsi pour aller manger, pendant environ 

 une heure ; elle revenait ensuite prendre sa place, qu'elle me 

 parut ne plus quitter de la journée. 



Le nid avait été découvert le 24 mai : les petits étaient éclos 

 le 2 juin. Pendant les trois premiers jours, la mère se tenait 

 sur le nid, couvrant, de ses ailes et de ses plumes, ses petits 

 alors nus. Les jours suivants, le duvet commençant à les cou- 

 vrir, la mère se tenait souvent perchée sur le bord du nid. Je 

 la surpris un jour ainsi perchée, la tête enfoncée entre les 

 petits. Tout ce petit monde dormait paisiblement. Je demeurai 

 quelque temps immobile, charmé par le délicieux tableau, me 

 rappelant les vers do notre grand fabuliste : 



Eux repus, tout s'endort, les petits et la mère. 



Malgré tout le soin que je pris pour ne pas l'éveiller, je la vis 

 bientôt retirer doucement la tête d'au milieu de ses petits; ses 

 yeux se portèrent aussitôt sur moi, mais elle ne parut pas 

 effrayée et je me retirai sans qu'elle se dérangeât. 



Les petits grossissant remplissaient tout à fait le nid; la 

 mère alors se tenait perchée sur une branche à proximité. 

 Quelquefois m'cnlendant venir, elle s'envolait, rasant presque 

 la terre, volant mal comme si elle eût été blessée ; animée peut 

 être du même sentiment, qui fait que la perdrix, dont les 

 petits ne volent pas encore, feint, en s'éloignant d'eux, de ne 

 pouvoir voler, afin de détourner sur elle le danger qui menace 

 ses enfants. 



Lorsque je m'approche du nid en l'absence de la mère, au 

 bruit que je fais toutes les têtes se lèvent, tous les becs s'ou- 

 vrent, sollicitant la pâture. 



Au bout d'un instant, ne recevant rien et reconnaissant que 

 ce n'est pas le moment du festin, les becs se referment, les 

 têtes se replient dans le nid, et la nitée parait se rendormir. 



Le 10 juin, les petits sont déjà tout emplumés et deux ou 

 trois jours après toute la famille a délogé sans trompette. 



Une fois sortis du nid, les petits n'y rentrent plus, même 

 quand ils ne savent pas encore voler : ils se tiennent perchés 

 sur les branches voisines, où les parents continuent de les 

 nourrir. Le soir, ils se réunissent, les petits serrés les uns con- 

 tre les autres, le père et la mère à chaque bout de cette bro- 

 chette. 



Dès qu'ils ont des plumes, les petits quittent le nid s'ils 

 sont inquiétés. Un printemps, j'ai, sans le vouloir, dérangé une 

 couvée qui s'est éparpillée. Comme ils ne pouvaient pas encore 

 voler, je n'eus pas de peine à reprendre les oisillons et à les 

 réintégrer dans le nid : mais ils le quittèrent aussitôt et j'eus 

 le chagrin d'avoir peut-être détruit la couvée; mon jardin rece- 

 vant de trop nombreuses visites des chats du voisinage. 



La fauvette à tôte noire est un des oiseaux les plus gais et 

 son chant est fort agréable : elle le fait entendre dès le mois 

 d'avril avant celui du rossignol et elle chante encore long- 

 temps après que cet incomparable musicien s'est tu. Ce n'est 

 que vers la fin de juillet qu'on cesse de l'entendre : le rossi- 

 gnol ne chante plus avant que le mois de juin ait pris fin. 



Le courage ne parait pas étranger chez ce petit oiseau : j'ai 

 été, un jour, témoin de la fuite d'une chevêche que poursui- 

 vaient deux fauvettes en poussant des cris. La chevêche, sans 

 chercher à se venger, gagna le fourré le plus voisin. 



La fauvette fait une grande destruction d'Insectes qu'elle 

 cherche incessamment en parcourant les arbres dans tous les 

 sens , mais elle nous cause aussi certains dégâts en détruisant 

 au printemps une assez grande quantité de fleurs de cerisier, de 



