Vogelleben auf Trischen während der Hochflut am 20. und 21. Juli 1913. 103 



Uferschnepfe nie in solchen Vereinen im Watte steht, musste es die 

 Lappländische (Limosa lapponica) sein. 



Doch wir hielten uns jetzt nicht lange auf, denn wir sollten ja 

 einige Tage hier hausen und dann würden wir mit mehr Müsse und 

 Bequemlichkeit beobachten können. Und die Gelegenheit dazu bot 

 sich unerwartet in so grossartiger Weise, als wir nie zu hoffen ge- 

 wagt hätten. 



Wir hatten trotz des schlechten Wetters, das uns von Zeit zu Zeit 

 mit Giessbächen von Regen überschüttete, mit ausserordentlichem Er- 

 folge junge Seeschwalben markiert, mehr als tausend trugen schon 

 den federleichten Aluminiumring. Eben ruhten wir uns beim Mittag- 

 essen von der ewigen Lauferei und Bückerei ein wenig aus, als wir 

 bei einem Blick nach dem Watte zu unserem Erstaunen sahen, dass 

 das Wasser in das flache Grünland eindringt, trotzdem es noch gar 

 nicht Hochwasserzeit ist. Der erste Gedanke ist : „ Herrgott, j etzt ertrinken 

 all die jungen Zwergseeschwalben auf dem Aussenstrande", der zweite: 

 „Helfen können wir da doch nichts. Aber eine grandiose Beobachtungs- 

 gelegenheit wird sich bieten, denn all die Massen von Vögeln werden vor dem 

 Wasser her ins Land hereinkommen und sich auf engem Räume zu- 

 sammendrängen." Also rasch fertig gemacht: Seestiefel und Oelrock 

 an, Südwester auf, dann kann man ruhig im Wasser .stehen und von 

 oben her überschüttet werden. Eilig geht's dem Wasser entgegen, wo 

 man schon vom Deich des Wohnhauses aus riesige Scharen von Vögeln 

 wogen und stehen sieht. Von den Gräben aus erobert die See mehr 

 und mehr das Weideland, aber ich patsche durch: ehe es bis an den 

 Rand meiner hohen Stiefel reicht, hat's noch lange Zeit. Da, vor mir 

 lagert eine weisse Mövenwolke, auf sie geht's zuerst los. Flußsee- 

 schwalben schiessen über einem umher und schwarze Trauersee- 

 schwalben, tütende Rotschenkel und schreiende Austernfischer scheinen 

 ertrunkene Kinder zu beklagen. Hurra, ein Schwärm Alpenstrandläufer 

 schwärmt vorbei, Silbermöven kommen mir entgegen und schreien ihr 

 heisseres Agagag. Dutzende von Gräben habe ich schon überstiegen 

 oder durchwatet, aber noch immer ragen bankartig grüne Rücken aus 

 dem Wasser, auf denen die Vögel ruhen. Immer mehr und mehr 

 Alpenstrandläufer stehen stumm auf. Davon ist das Gras so eigen- 



