Das Vogelleben in der Umgegend von Roschkowitz. 91 



dämmerigen Abendhimmel scharf abhebend, auch hier nicht mehr der 

 wunderherrliche Gesang eines Blaukehlchens die Stille der Nacht durch- 

 klingen, die Rufe des Wasserhuhnes und das ,, Karre kiet" des Rohr- 

 sängers sind dann verstummt, vergeblich schauen wir uns um nach 

 der Rohrweihe, die noch jetzt so oft zur Mittagszeit über das geheimnis- 

 voll schweigende Moor dahingleitet. — Auch das weite Feld hat seine 

 Reize. Kehrte ich an heissen Sommertagen abends von meinen Streif- 

 zügen zurück, so setzte ich mich wohl gern am Rain hin oder auf 

 einer einsam im Felde liegenden Egge und schaute in den glutroten 

 Abendhimmel. Totenstille weit und breit. Höchstens vielleicht aus 

 weiter Ferne her das Gekläff eines Dorfköters; das Schlummerlied einer 

 Feldlerche, von der nahen Wiese her der Ruf eines Kiebitz und das 

 „ist ist" des Wiesenpiepers. Allmählich verklangen auch diese 

 Stimmen. Da tönt es melodisch und fein durch die Stille der Nacht: 

 „Diu i i id, diu i i id, diu i i id", von den weiten endlosen Feldern 

 her, bald näher kommend, bald wieder sich entfernend. Und plötzlich 

 taucht vor dem schmalen Streif des letzten Abendrotes eine scharfe 

 Silhouette auf: Ein ziemlich grosser Vogel mit dickem Kopf und 

 langen, schmalen Flügeln. Mit lauter kräftiger Stimme schallt es in 

 die Stille der Nacht: „chrr kärrglüid, karr glüiid". Rauhe heisere 

 Töne, die man jetzt erst in der Nähe hört, von lauten Flötentönen 

 unterbrochen. Es ist der Triel, der hier auf den weiten, trockenen 

 Feldern sein Wesen treibt. Ich lauschte gern in lauen Sommernächten 

 seiner aus der Ferne sehr angenehm klingenden Stimme. Wenn ich 

 noch zu später Stunde die Beute des Tages präparierte, klangen von 

 den Feldern her seine Rufe bis in mein stilles Gemach, auf der Linde 

 im Garten rief das Käuzchen, und durch das offene Fenster besuchten 

 mich Fledermäuse und Nachtschmetterlinge. — Südlich vom Dorf ist 

 der Wald. Einnebelschwerer düsterer Novembertag; Windstille draussen 

 und Totenstille im Walde. Einige Goldhähnchen wispern im Tannen- 

 grün, der gedehnte, jetzt ganz melancholisch klingende Ruf der schwarz- 

 köpfigen Meise (Parus salicarius), dann wieder dieselbe Ruhe. Da be- 

 wegt es sich oben in den Föhrenwipfeln, mit ängstlichem Ruf hüpft 

 von Wipfel zu Wipfel ein flüchtiges Eichhörnchen. Marder? — 

 Richtig! Ihm fast auf der Ferse folgt ein stattlicher Baummarder. 



