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Dutzend Frauen, eifrig beschäftigt, Stare, Drosseln und Lerchen zu 

 rupfen. Auf dem Marktplatze waren an die zwanzig Bretterbuden er- 

 richtet, vor jeder hingen Bündel von Lerchen, Pinken, Drosseln, Klein- 

 vögeln, Enten, Kiebitzen und wer weiss was noch alles. Die „Wachtel- 

 ernte" war schon fast beendet, die letzten wurden schon mit 70 Centimes 

 bezahlt, während Lerchen für etwa 10 Pf., Drosseln für 30 — 40 Pf. ver- 

 kauft wurden, kleinere Vögel kosteten 8 — 12 Pf. pro Stück. Während 

 der Monate November — Dezember sah ich in Montpellier tagtäglich diese 

 Tausende und Abertausende nützlicher Vögel vor den Markthallen hängen. 

 Besonders Montags waren die Händler stets reichlich mit Ware ver- 

 sehen. Man konnte auf den Vogelmärkten merken, ob am Tage vor- 

 her eine „Makreusenschlacht" stattgefunden hatte. Auf den vielen 

 Binnenseen halten sich diese Makreusen, das sind Blässenten (Falica atra), 

 in ungeheuren Mengen auf, dass die Oberfläche oft schwarz davon 

 erscheint. Die Seen sind meist von einzelnen Gesellschaften gepachtet, 

 jeder kann einer solchen angehören, und Sonntags werden dann ge- 

 meinsam diese Massenmorde veranstaltet. Dort im Süden jagt über- 

 haupt alles. Für 28 Fr. erhält man das Recht zu jagen, wo man will, 

 mit Ausnahme auf einzelnen reservierten Privatbesitzungen, So gibt 

 es denn in dem kleinen Departement Herault (490 000 ha) mehr als 

 4000 Jäger, ohne die unerlaubt Jagenden. Von einem edlen Weidwerk 

 kann daher keine Rede sein, vielmehr verdient sich mancher Arbeiter 

 durch seine Schiesserei das tägliche Brot. Früher mag es wohl noch 

 schlimmer gewesen sein, wie man aus Daudet's berühmtem Roman 

 „Tartarin de Tarascon" ersieht: „Alle Sonntag morgen ergreift ganz 

 Tarascon die Waffen und zieht hinaus, die Jagdtasche auf dem Rücken, 

 das Gewehr über der Schulter, dabei ein Lärm von Hunden, Frettchen 

 und Jagdhörnern; das ist prächtig anzusehen. Aber das Unglück will 

 es, dass es kein Wild gibt, es fehlt ganz und gar. Auf fünf Stunden um 

 Tarascon sind die Höhlen leer, die Nester verlassen. Nicht eine Amsel, 

 eine Wachtel, nicht das kleinste Kaninchen, nicht die geringste Bekassine. 

 Sie sind dennoch entzückend, diese hübschen tarasconesischen Hügel, 

 ganz parfümiert mit Myrte, Lawendel, Rosmarin! Und diese schönen, 

 von Zucker strotzenden Muskattrauben am Ufer der Rhone, sie sind 

 gar lieblich zu schauen. Ja, aber es gibt noch ein anderes Tarascon, 



