Feldblumen. 545 
(Petasites), lauter Blumen von schwächlicher, verdächtiger Gesundheit, 
bläulich oder rötlich, unbestimmte Strebungen eines ersten Lebensfiebers, 
in dem die Natur ihre üble Laune ausläßt, blutlose Entronnene des Winters, 
Genesende aus unterirdischen Kerkern, furchtsame und ungeschickte Ver- 
suche des noch in der Erde begrabenen Lichtes. 
Doch bald traut sich dieses in den weiten Raum: die hochzeitlichen 
Gedanken der Erde klären und läutern sich, die skizzenhaften Versuche 
verschwinden, die Halbträume der Nacht verflüchtigen sich wie ein Nebel 
im Morgenrot, und rings um die Städte der Menschen, die ihrer nicht 
achten, beginnen die guten Feldblumen ihren festlichen Reigen ohne 
Zeugen unter dem blauen Himmel und bereiten schon Honig, wenn ihre 
stolzen und unfruchtbaren Schwestern, denen wir allein unsere Sorgfalt 
widmen, noch im Schoße der Treibhäuser frösteln. Und sie werden noch 
blühen auf den überschwemmten Wiesen, an den aufgeweichten Wegen 
als schlichter Schmuck der Straßenränder, wenn der erste Schnee schon 
die Felder bedeckt. Sie werden nicht von Menschenhand gesäet und von 
niemand gepflückt. Sie überleben sich selbst und der Mensch tritt sie 
mit Füßen. Und doch ist es noch nicht lange her, daß sie allein die 
Festfreude der Natur verkörperten. Vor wenigen Jahrhunderten, ehe ihre 
stolzen und fröstelnden Geschwister aus Japan und Indien kamen, und 
bevor ihre eigenen, kaum wiederzuerkennenden Töchter sie undankbar von 
ihrem Platz verdrängten, waren sie es allein, die betrübte Blicke auf- 
heiterten, die in den Fenstern der Hütten und in den Blumenbeeten des 
Schlosses prangten oder die Schritte der Liebenden in den Wäldern be- 
gleiteten. Aber die Zeiten sind vorüber; jetzt sind sie entthront. Sie 
haben von ihrer vergangenen Herrlichkeit nichts bewahrt als die Namen, 
die sie empfingen, da sie geliebt wurden. Und diese Namen zeigen zur 
Genüge, was sie dem Menschen gewesen sind; all seine Dankbarkeit und 
aufmerksame Zärtlichkeit, alles was er ihnen schuldete und was sie ihm 
gaben, liegt in diesen Namen beschlossen, wie ein uralter Duft in hohlen 
Perlen. Sie tragen die Namen von Königinnen, Hirtinnen, Jungfrauen, 
Prinzessinnen, Nixen und Feen, Namen, die wie eine Liebkosung, ein 
Blitz, ein Kuß, ein Liebesgeflüster klingen. Ich glaube, nichts in der 
Sprache ist besser, zarter und liebevoller gebildet als diese volkstümlichen 
Blumennamen. Hier verkörpert das Wort fast immer den Gedanken, und 
dies so sorgfältig, so zutreffend und glücklich wie nur irgend denkbar. Er 
ist wie ein schmückender, durchsichtiger Stoff, der sich der Form dessen, 
was er verhüllt, genau anschmiegt und just die Färbung, den Duft und 
Klang hat, den er haben muß. Man vergegenwärtige sich das Veilchen, 
das Maßliebchen, den Mohn und die Kornblume: hier ist der Name die 
Blume selbst. Man denke an die Primel oder Schlüsselblume, das Immer- 
grün, die Anemone, die wilde Hyazinthe, den blauen Ehrenpreis, das Ver- 
gißmeinnicht, die Winde, die Schwertlilie und die Glockenblume: ihr 
Name schildert sie in einer Weise, deren selbst die größten Dichter selten 
fähig sind. Er ist gleichsam ihre aufgeschlossene, sichtbare Seele. Er 
versteckt, bückt und reckt sich im Ohre, wie seine Trägerinnen sich im. 
Gras und Korn verstecken, ducken oder recken. Diese paar Namen sind 
uns allen geläufig; andere kennen wir nicht, wiewohl uns ihr Klang mit 
