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gleicher Lieblichkeit und Erfindungsgabe von Blumen spricht, die jeden 
Wegrain, jeden Straßenrand schmücken. So prangt am Ende des Sommers, 
wenn das reife Korn unter der Sense fällt, jeder Hohlweg im blassen 
Violett der zarten, lieblichen Skabiosen, die nun völlig aufgeblüht sind, ein 
rückhaltvoller Name, der bescheidene Schönheit und stolze Armut kündet, 
wie ein leicht getrübter Edelstein. Ringsum scheint ein Schatz verstreut 
zu sein: es ist der Hahnenfuß oder Goldkopf — zwei Namen tragend, wie 
er zweierlei Leben führt: das einer unschuldigen Jungfrau, die den Wiesen- 
grund mit Sonnentropfen sprenkelt, und das einer furchtbaren Hexe und 
Giftmischerin, die ahnungslosen Tieren den Tod bereitet. Da sind Schaf- 
garbe und Johanniskraut, kleine, voreinst nützliche Blumen, die in ein- 
tönigem Gewande trübe ihres Weges gehen, wie stille Abgedankte. Da 
ist dss gemeine, zahllose Kreuzkraut der Vögel und sein großer Bruder, 
die Gänsedistel, der gefährliche schwarze Nachtschatten, das Bittersüß, 
das sich ins Gras duckt, der kriechende Knöterich mit seinen geduldigen 
Blättern — lauter Pflanzen ohne Glanz, mit entsagungsvollem Lächeln, 
schon in das nüchterne, graue Wappenkleid des vorausgeahnten Herbstes 
gehüllt. 
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Aber unter den Frühlings- und Sommerblumen gibt es festlich klingende 
Namen, lenzverheißende Silben, Vokale voller Blau und Morgenröte, Mond- 
schein und Sonne. Da ist das Schneeglöckchen, das den Lenz einläutet. 
Da leuchtet aus den Hecken, auf denen erst ein unbestimmter, zartgrüner 
Schleier liegt, die Sternmiere den Firmelkindern entgegen. Da blüht die 
traurige Akelei und die Salbei auf feuchten Wiesen, der Alant und die 
Rapunzel, der Engelwurz, der Schwarzkümmel, die gelbe Viole, auch Man- 
gold genannt und wie eine Landpfarrersköchin gekleidet, die Osmunda 
(Königsfarrn), die Hasenbinse und Parmelie (Wandflechte), der Venuswagen 
oder Eisenhut, die Euphorbie oder Wolfsmilch, die von ätzender Glut 
erfüllt ist, die Blasenkirsche (Physalis), deren Frucht in einer roten Laterne 
reift, das Bilsenkraut, die Belladonna oder Tollkirsche und der Fingerhut: 
lauter giftmischende Königinnen und verschleierte Kleopatras der un- 
bebauten Orte und kühlen Wälder. Und weiter die Kamille, die gute 
Schwester mit ihren tausend lächelnden Häubchen, die den heilenden Trank 
in einer Steingutschale reicht, die Pimpinelle und Kronwicke, die Pfeffer- 
minze, der rötliche Quendel, die Esparsette und der Augentrost, die große 
Gänseblume, der lila Enzian und die blaue Verbene, das Gänsekraut und 
die Hundskamille, der Silau (Silavus pratensis) und die Kratzdistel, das 
Fingerkraut und der Widerstoß ... Man deklamiert ein ganzes Hirten- 
gedicht voller Anmut und Licht, wenn man sie aufzählt. Ihnen hat man 
die liebenswürdigsten und die klarsten Töne, die ganze musikalische Heiter- 
keit der Sprache vorbehalten. Sie sind wie die dramatischen Figuren, die 
Koryphäen und Darstellerinnen eines riesigen Märchenspiels, das schöner, 
unverhoffter und übernatürlicher ist als die, welche sich auf Prosperos 
eer zeg en Theseus oder im Ardenner Walde zutragen. Und die 
= a dieses stummen und endlosen Spiels, die Engel 
> essınnen und Hexen, Jungfrauen und Buhlerinnen, 
