Feldblumen. 547 
Königinnen und Hirtinnen, tragen in den Falten ihres Namenskleides den 
Widerschein von tausend Morgenröten und ungezählten Lenzen, die ver- 
gessene Menschen erblickt haben, ganz wie sie die Erinnerung an tausend 
tiefe oder leichte Gefühle bergen, die verschwundene Geschlechter vor 
ihnen empfanden,; ohne eine andere Spur zu hinterlassen. 
Sie sind anziehend und unverständlich zugleich. Man nennt sie ge- 
meinhin „Unkraut“. Sie dienen zu nichts. Hier und dort, in alten Dörfern, 
bewahren noch etliche den Ruf ihrer jetzt in Abrede gestellten Tugenden. 
Hier und dort harrt noch eine von ihnen im Becher des Apothekers oder 
des Kräutermannes der Kranken, die den hergebrachten Tränken treu ge- 
blieben sind. Aber die ungläubige Arzneiwissenschaft hat sie im Stich 
gelassen. Sie werden nicht mehr nach altem Brauch gepflückt, und die 
Wissenschaft primitiver Zeitalter verflackert allmählich im Hirn der alten 
Weiber. Man macht ihnen den Krieg auf Tod und Leben. Der Bauer 
fürchtet, der Pflug verfolgt sie. Der Gärtner haßt sie und hat sich zu 
ihrer Abwehr mit furchtbaren Waffen gerüstet: mit Spaten und Harke, mit 
Hacke und Schabeisen, mit Jäthacke und Gartenhaue. An den Straßen- 
rainen, ihrer letzten Zufluchtsstätte, zertritt sie der Fuß des Wanderers 
und zerfährt sie das Wagenrad. Trotzdem weichen sie nicht; sie bleiben 
dort und wuchern ungestört in aller Ruhe, und jede leistet dem Ruf der 
Sonne Folge. Sie begleiten die Jahreszeiten, ohne sich um eine Stunde 
zu verfrühen oder zu verspäten. Sie ignorieren den Menschen, der alles 
daransetzt, sie auszurotten, und sobald er sich zur Ruhe setzt, wuchern 
sie in seinen Spuren. Keck, unsterblich, unaustilgbar dauern sie fort. Sie 
haben unsere Blumenbeete mit prächtigen entarteten Töchtern gefüllt, aber 
sie selbst, die armen Mütter, sind geblieben, was sie vor hunderttausend 
Jahren waren. Sie haben keine Falte mehr oder weniger in ihren Blumen- 
blättern aufzuweisen; kein Staubfaden, kein Farbhauch ist verändert, kein 
neuer Duft entstanden. Treu wahren sie das Geheimnis einer unbekannten 
Aufgabe. Sie sind die Ursprünglichen und Unzerstörbaren. Der Boden 
gehört ihnen seit Anbeginn. Sie stellen somit einen feststehenden Ge- 
danken, ein hartnäckiges Verlangen, ein unverlierbares Lächeln der Erde 
dar. Und darum tut man gut, sie zu befragen. Sie haben uns augen- 
scheinlich etwas zu sagen! Und wir dürfen auch nicht vergessen, daß 
sie dereinst, ganz wie Morgen- und Abendröte, Frühling und Herbst, ganz 
wie der Gesang der Vögel, wie das Haar, der Blick und die Gebärden 
einer schönen Frau, unseren Vätern zeigten, daß es auf diesem Erdenrund 
viele unnütze und schöne Dinge gibt... 
