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Mais l aibrc n"esl-il pas un instrument lui-même? On est surpris de 

 Noir, dans la froide Engadine, le mélèze offrir au dedans ces chaudes 

 teintes qui rendent le violon si agréable aux coloristes. Comme les fleurs 

 des Alpes, il boit la lumière vive, y pi end ce beau ton rouge que l'on 

 croirait un jeune sang. 



Il aspire ces coul^^urs par quantité de feuilles rayonnantes en faisceau 

 d'aiguilles, plus semblables encore au polype qui, autour de lui, cherche 

 et qucle de ses petits bras. Point de gros rameaux qui l'épuisent, mais 

 une bonne forte racine avec laquelle il plonge dans son sol favori, le 

 micaschiste, dont les feuillets brillants sont autant de miroirs, excellents 

 réflecteurs de chaleur, de lumière. 



Pour ses graines, il est sage. Quoique mures à l'automne, il les retient, 

 les garde, ne les hasarde qu'au printemps. Avec ce gage d'avenir, fermé 

 et concentré, abandonnant au vent des feuilles désormais inutiles, il plie 

 tant que le vent le tourmente, siffle, flagellé de l'hiver. Ses rameaux, 

 dépouillés et donnant peu de prise, vont, viennent, résistent d'autant 

 mieux qu'ils ne résistent pas du tout. 



Bien loin de s'épuiser en refaisant ses feuilles, il se produit en elles 

 des milliers de nourrices, qui augmentent sa sève et sa vie. Il semble 

 alors tout jeune, étranger au pays, l'enfant d'une terre plus heureuse. 

 Son compagnon, l'arolle, si grave et immuable, ne le reconnaît plus, le 

 regarde du fond de son antiquité. 



II est l'espoir, la joie de la montagne. Il travaille sans cesse à refaire 

 la foret. Mais plus il fait, plus on demande. Il est le serviteur des mille 

 besoins de la contrée. Qui donne ces lambris? Le mélèze. Qui fait ces 

 nobles granges d'effet si imposant? C'est le mélèze encore. Son beau bois 

 odorant, digne des plus hauts arts, est très-prodiguement immolé au 

 foyer. 



Notez que la nature lui est parfois très-rude. Tout gaillard qu'il parait, 

 vaillant contre Thiver, au printemps il est vulnérable. Sa sève délicate 

 qui monte alors, craint fort un coup de froid. Cela ne manque guère aux 

 mélèzes hasardeux qui vont jusqu'au glacier, sous l'aigre vent subtil. On 

 les voit misérables, d'effrayante maigreur, ne pouvant vivre ni mourir. 



II semble que l'arolle dit alors au mélèze . ^ Enfant, que cherchez- 

 vous ici? » 



Un seul être a le droit d'être au bord du glacier. Tn seul peut sans 

 mourir le regarder de près, face à face, dans les longs dix mois de l'hiver. 

 Celui-ci fend la pierre. Et l'arbre n'en tient compte II s'exaspère et rage, 

 sans pouvoir effleurer cette forte et profonde vie. Les vents vont à 

 l'assaut; la furie des tourmente, lance, entasse la masse des neiges, ense- 

 velit tout, non l'arolle. Il a le don royal de ne porter nul poids. On le 



