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L'n Américain imagine avec ljeaucou|) de vraisemblance (ju entre la \ le 

 el la mort, il y a nombre d'états intermédiaires, que ces mots sont 

 tout relatifs. La vie morte, et la mort vivante, la pensée vague, 

 inconsciante, le rêve impuissant pour agir, et même se comprendre 

 bien, s'analyser, ce sont des cboses qui doivent se trouver dans la longue 

 existence de ces arb.es embaumés j)our ainsi dire, autant que les nïomies 

 d'Egypte, mais qui vivent pourtant sous leur masque muet. 



C'est un crime de blesser l'arolle. II est le seul des arbres qu'on ne 

 refait jamais. 



Qui plantera celui qui n'atteint qu'en cent ans la grosseur du poignet 

 de riiomme? Dans notre éj)oque utilitaire, pressée, qui songera aux 

 générations à venir? 



Mais d'autre part, on clierchera en vain à remplacer l'arolle. En vain 

 on essayera du léger bouleau (de peu d'âme), et d'autres pauvres bois 

 du ]\ord. Ils sont tous impuissants à rester là. Le glacier les réduit à 

 l'état d'avortons, de nains. 3Iais le soleil surtout leur est mortel, terrible; 

 il peut, à certain jour, les anéantir d'un regard. 



L'arolle, contre les deux, le trait aigu du froid, le foudroyant soleil, 

 luttait et tenait bon. Il a été, depuis que les Alpes sont Alpes, gardien 

 de la montagne contre les deux destructions. 



Il vivait au loin et au large dans son royaume de forêts. Il montait 

 aux glaciers, descendait aux vallons, jusqu'en pleine Italie. Il fut le fort 

 atlas qui, pour quelques mille ans, soutint les pontes du sud, si rapides 

 et si ravinées. A mi-hauteur du |)récipice, il étreignait le roc, comme 

 d'une griffe d'aigle ou de condor, arrêtait les torrents de pierres. La 

 montagne pendait sur lui. 



Le malheur de l'arolle est celui des héros. Si fort contre les coups du 

 sort, traversant une vie si dure d'épreuves et de combats, il garde le 

 cœur tendre. Il est attaquable au dedans. Son bois agréable, odorant, 

 d'un tissu fin, égal, a ce grave malheur de n'avoir nul défaut, de se 

 travailler aisément. On le coupe sans peine, et on le sculpte, comme on 

 veut. De là ces sacrilèges. Un berger imbécile de son couteau grossier, 

 dans cette œuvre des siècles, taille de grotesques chamois, des moutons 

 ridicules, qui vont se vendre à Vienne, à Nuremberg, au Rhin. Demain 

 la sotte mère à l'enfant destructeur, — pour être, en poupée, démembrée, 

 jetée au vent, brûlée, — donne ce cœur profond qui défendit les 

 Alpes! 



Palladium sacré. Lui vivant, la contrc'c se soutient, vil encore. Lui 

 mourant, elle meurt, dépérit peu à peu, el, le dernier coupé, dispa- 

 raîtra le dernier homme. 



