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Après mon travail du malin, je sortais seul, et passant le torrent, je 

 remontais un pou en face pour faire visite à la forêt, saluer mes arolles, 

 converser avec eux. (les beaux arbres clair-semés, dans la vieille foret, 

 souiïraient de la dégradation visible de la montagne. Plusieurs, le pied 

 dans les tourbières, le trône surebargé de mousses, les bras drajxîs triste- 

 ment de licbens qui peu à peu dominent el les étoulTcnt, n'exprimaient 

 que trop bien l'idée qui me suivait, depuis ma lecture de Candolle : « La 

 vulgarité prévaudra. » 



Jls étaient tristes. Je leur dis : « Cbers arbres, vous me scmblcz des 

 hommes. Votre foret maladive me rappelle la foret humaine. Ce que 

 vous souffrez, c'est le trait universel du siècle. Siècle ingénieux, in- 

 ventif; mais il semble aimer peu le grand. Nul n'a travaillé si bien à 

 applatir tout ce qui s'élevait. Nul ne prit tant de soin à détruire les 

 races héroïques, extirper le héros. 



La plaine est maîtresse du siècle, et fait la guerre à la montagne. 



La montagne du Caucase, où naguère brillait la plus belle, la plus fière 

 des races blanches; 



La montagne de la Crète, le seul pays où la Grèce (partout ailleurs 

 mélangée) était restée pure encore; 



La montagne Scandinave, les îles des vieux rois de la mer; 



Tout cela est rasé, détruit, ou va l'être en peu de temps. 



Où sont les nobles Indiens de l'Amérique du Nord? Où sont les Gallois 

 (dont la fille a donné le grand Shakespeare?) Où sont les Highlanders? 

 dépouillés par l'Angleterre, morts pour elle à Waterloo? 



Le platt-deutsch marche au nord, pour raser le pays d'Hamlet. La plate 

 plaine de Russie va mettant à son niveau et la terre de Sobieski et la terre 

 de Charles XIL 



Une ville existait au monde qu'on aurait pu appeler la montagne de 

 l'esprit. Un jet de flamme en sortait qui a éclairé la terre. Demain, à la 

 même place, sera la vulgaire auberge des tourbes, riches et grossières, qui 

 viennent mépriser et jouir 



NOTE. 



Ces pages sont détachées du livre la Montagne, par M. J. Michelel, 

 l'austère historien qui se délasse parfois à publier l'Oiseau, rinsecte, 

 la Mer! Ce sont comme deux ou trois pétales cueillis sur une Rose; 

 elles rappellent la fleur à qui la connaît; elles ne suffisent pas pour 

 la représenter à l'imagination la plus poétique. Ces livres apparaissent à 

 peu près chaque année au printemps, comme les fleurs de l'Amandier 



