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Nous sommes au milieu de la saison sèche, dans la foret, sur un 

 plateau à 5000 pieds au-dessus de la mer, au bord d'un précipice 

 (barranca) au fond duquel mugissent continuellement les flots d'une 

 rivière assez importante. 



Je viens d'arriver là avec ma petite bande d'indiens qui, comme moi, 

 après avoir marché et travaillé tout une journée, sont très éreintés et, 

 qui plus est, sont pourvus de cet appétit qu'on dit le meilleur cuisinier 

 du monde. Aussi en est-il besoin, car les provisions qui nous restent 

 ne sont pas de nature à remplacer un dîner chez Véfour. De la viande 

 salée, séchée, vieille d'une semaine, aromatisée de la sueur du porteur, 

 du riz, souvent moisi par l'humidité de la forêt, enfin, en cas de luxe 

 extraordinaire, du café, parfois torréfié et moulu une huitaine de jours 

 à l'avance : voilà les friandises qui vous attendent. Et encore les 

 préparatifs se font-ils avec une certaine solennité. Ce qui n'empêche 

 pas que les personnes délicates, dont une extrême propreté semble être 

 l'apanage, feraient bien de s'écarter pour ne pas voir la grande 

 marmite toute luisante de vieille graisse que l'Indien-cuisinier, malgré 

 sa prétention detre des plus propres, nettoie superficiellement avec le 

 dessous de sa chemise. La viande coupée et le riz, pour être lavés, 

 passent par une demi-douzaine de mains des plus sales avant de 

 disparaître pêle-mêle au fond de la marmite. 



L'habitude est une seconde nature, dit-on; rien de plus vrai ; on se 

 fait vite à ce genre de vie. Après avoir sorti des sacs les trésors 

 récoltés aujourd'hui et après les avoir soigneusement arrangés par 

 terre pour être repris à notre retour, je m'assieds, avec le bien être 

 d'un gros rentier, au pied d'un chêne gigantesque, dans une niche 

 formée par deux énormes lianes, juste en face du pot-au-feu. Là, je 

 m'occupe de l'esquisse d'une fleur encore fraîche. A mon côté, se trouve 

 assis mon guide, qui, dans le sentiment de sa dignité de chef de troupe, 

 ne s'abaisse jamais à faire le moindre travail. Il me demande les quali- 

 tés médicinales des plantes récoltées aujourd'hui et, détournant la tête, 

 il sourit avec incrédulité quand je lui dis que ces plantes se cultivent 

 dans mon pays uniquement pour leurs belles fleurs. « Les étrangers, 

 me dit-il, sont toujours prêts à nous tromper et cependant nous savons 

 très-bien que les médecines, qu'ils nous font payer si cher, viennent de 

 nos bois et que des cuirs de bœufs que nous vendons pour rien, ils font 

 de jolies étoffes et des habillements. » 



