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Le premier jour, je me gardai bien de troubler par la décharge 

 d'une arme à feu cette scène si pleine d'intérêt pour moi, mais je me 

 réservai d'en agir autrement le lendemain. 



D'après les données de Humboldt, qui s'accordent du reste avec 

 celles de Codazzi, un des géographes officiels de l'État de Venezuela, 

 la caverne aurait à l'entrée 80 pieds de largeur et 70 de hauteur ; et 

 la végétation superbe qui décore sa façade — feuilles de Pisang, pal- 

 miers-Praga, Arums arborescents et gigantesques Heliconia — s'éten- 

 drait jusque dans son intérieur, le long des rives du ruisselet qui y 

 prend naissance. 



J'ai bien observé cette luxuriante végétation sur la pente qui 

 conduit à la caverne, là où le Guacharo se précipite sur les blocs 

 rocheux éboulés de ses voûtes, mais toute trace de vie végétale sem- 

 blait avoir disparu de son enceinte. Le dernier arbre que je vis, près 

 de l'entrée, élever sa tige haute, grêle, symétriquement annelée, 

 jusqu'à la voussure saillante de la grotte était un palmier-Praga, avec 

 ses frondes allongées, gracieusement pendantes, finement découpées. 



La caverne, dont l'entrée est orientée vers le sud, s'étend en ligne 

 droite dans la montagne suivant une direction nord-nord-ouest jusqu'à 

 une profondeur de 400 pieds, sans perdre sensiblement en largeur ni en 

 hauteur. La lumière du dehors y pénètre sur tout ce parcours. Nous 

 arrivons alors à un léger rétrécissement, à partir duquel le chemin 

 souterrain prend une direction un peu plus occidentale ; dès ce 

 moment la lumière du jour s'efface et est remplacée par l'éclat fumeux 

 de nos torches. Nous entendons dans le lointain le cri rauque des 

 oiseaux de nuit qui nichent dans la profondeur de la caverne. 



Ce jour là, nous n'osons nous hasarder plus loin. Vers quatre 

 heures du soir nous atteignons notre campement tout près de l'issue de 

 la grotte. Pendant que nous prenons notre frugal souper, le crépus- 

 cule est tout à fait venu, et nous entendons de nouveau dans l'inté- 

 rieur de la caverne le bruit sourd des oiseaux qui, comme la veille au 

 soir, s'approchent de plus en plus de son orifice. Je suis sur le point 

 de saisir l'instant favorable pour lâcher au hasard mon coup de fusil 

 dans le tas, quand tout à coup un de ces mystérieux « indigènes » 

 tombe à mes pieds, en poussant un cri perçant, semblable au 

 croassement du corbeau. Comme je l'appris plus tard, je devais la 

 possession de ce premier exemplaire à un de nos Indiens qui, avait 



