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« La musique, dit encore Lamartine, est la littérature des 

 » sens et du cœur. » 



La littérature des sens! Oui, sans doute, car pour arriver 

 jusqu'à l'âme, le son qui est le mot de la langue musicale est 

 obligé, comme la parole, de payer son tribut à notre terrestre 

 nature. Il doit subir les lois et les exigences de l'oreille. Il 

 doit se rendre agréable et intelligible aux sens et se prêter 

 pour cela à certaines règles et à certains usages. 



L'oreille est en quelque sorte le concierge de la maison. 

 Elle refuse la porte à toute combinaison douteuse, à toute so- 

 norité qui n'a pas le don de lui plaire. 



Mais c'est donc un tyran, me direz-vous ? C'est possible, 

 mais qu'y faire? S'arranger au mieux avec ses goûts et ses 

 habitudes ! — Vouloir s'en rendre maître et la dompter pour 

 arriver plus facilement au centre de la place? Certaine école, 

 dont nous vous entretiendrons, soutient cette prétention. 

 L'oreille n'est qu'une « guenille, » dit-elle, il ne faut pas en 

 tenir compte et passer outre ! 



Cette école se trompe ! Les brutalités à l'égard du serviteur 

 indisposent le maître : l'accumulation des dissonances, les 

 crudités de sonorités, les rythmes bizarres et le vacarme étour- 

 dissant que vous faites à sa porte, donneront peut-être à celui- 

 ci le désir de faire un instant la connaissance de votre extra- 

 vagance ; mais, soyez-en sûr, l'oreille aura le dernier mot, et 

 vous ne vous représenterez pas une seconde fois sans être écon- 

 duit définitivement. 



Les plus grands génies, du reste, se sont soumis à cette 

 formalité de l'oreille, et les plus fiers de leur supériorité, 

 poètes ou musiciens, lui ont fait des concessions. La rime 

 dans le vers, le rythme dans la musique ne sont autre chose 

 que des concessions faites à l'oreille. Quoi qu'il en soit, nous 

 ne pouvons nier l'action matérielle du sens de l'ouïe dans la 

 musique. Il nous reste donc à voir la seconde partie de notre 

 définition : 



