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ciétés littéraires, comme les individus, parcourent le cycle de 

 leur destinée qu'elles ne sauraient franchir. 



Cette prophétie n'a rien d'original ; elle n'est pas née d'hier ; 

 elle avait déjà cours, bien avant la régénération du monde, 

 et je le prouve immédiatement. 



On raconte que Mécène et Virgile se promenaient un soir 

 sur les bords du golfe de Messine, non loin de ces champs 

 fertiles où le poète des Bucoliques a placé le drame de ses 

 églogues apaisées. 



La campagne était silencieuse ; un parfum subtil s'échap- 

 pait des terres cultivées et montait aux sens. 



Mécène subit l'enivrement de cette heure étrange, et, s'a- 

 dressant à Virgile : « J'aime cette langueur nocturne qui res- 

 » semble à une lassitude de la nature; elle est l'image de 

 » notre caducité et de l'épuisement de nos sens; l'homme se 

 » lasse de toutes choses. » 



« Ne soyons pas ingrats, mon ami, répliqua Virgile: 

 » l'homme se lasse de toutes choses, dites-vous, prœler intel- 

 » ligere. » 



Oui, l'homme se lasse de tout! à l'exception des choses de 

 l'intelligence; et j'ajoute, pour rester dans les limites étroites 

 de ma modeste thèse, à l'exception des choses qui attestent 

 que, sur cette terre de France et de Franche-Comté, le pa- 

 triotisme est à la hauteur de l'érudition et de la science. 



