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Un vieil orgue de Barbarie 

 Pleure sur le quai, devant nous ; 

 Sur la terrasse où chacun crie 

 Le bruit clair des couteaux se mêle à des glouglous ! 



Des usines au loin fument : la Seine pue, 



Le soleil s'est éteint dans un ciel éclatant, 



Des tramways poussiéreux, à la forme trapue, 



Sous nos yeux, à grand bruit, passent en trompettant. 



Et d'immenses pierres de taille, 

 Ornant, des rives sans gazons, 

 S'alignent en rang de bataille 

 Devant les pignons frais et plâtreux des maisons ! 



En face le bois de Boulogne, 

 Morne sur le fond gris du ciel, 

 Se mire au fleuve avec la superbe vergogne 

 D'un bois qui serait naturel ! 



Un énorme bourgeois derrière nous réclame, 

 Entremêlant ses cris de grognements profonds : 

 Depuis un grand quart d'heure il met toute son âme 

 A demander en vain du sel et des siphons ! 



Pour nous, riant de sa souffrance, 

 Nous prenons un bouillon où ne flotte aucun œil, 

 Des goujons frits au beurre rance, 

 Du Bordeaux (retour d'Argenteuil). 



Ou bien, nous contemplons, afin de nous distraire, 

 Mon couteau courageux qui plie en s'appuyant 

 Sur un filet de bœuf très dur, mais littéraire, 

 Que l'on nomme Châteaubriant ! 



Au Gruyère apocryphe et desséché qui sue, 

 Au café tout boueux et qui sent le brûlé, 

 Succède une eau-de-vie âcre et sans doute issue 

 De quelque vieux bois distillé, 



