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Tu serviras, dans l'air tendue, 

 A la danse des bateleurs ; 

 Et de la nymphe qui voltige, 

 Au cours d'un gracieux^ballet, 

 Tu montreras, comme un prodige, 

 L'adresse et le vaillant mollet. 



Mais romps-toi sans miséricorde, 

 Si des barbares inhumains 

 Venaient t'emprunter, ô ma corde, 

 Pour lier d'innocentes mains. 

 Jamais, ô corde que je tresse 

 En chantant de l'aurore au soir, 

 Ne deviens pour l'homme en détresse 

 Un instrument de désespoir. 



Il se peut, qui sait? qu'à l'approche 

 De l'usure, pieusement 

 Tu sois attachée à la cloche 

 Pour sonner mon enterrement, 

 Ou que l'on fasse au cimetière 

 Emploi de ton dernier lambeau 

 Pour descendre mon humble bière 

 Dans le silence du tombeau. 



Saint-Claude (Jura), 1884. 



Charles Thuriet. 



