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A quinze ans ! à l'âge où la vie 

 Doit s'épanouir dans sa fleur, 

 Où le corps et l'âme ravie 

 Devraient ignorer la douleur ! 



La dogaresse consternée 

 Consulte et pleure vainement ; 

 Son fils, dans sa fièvre obstinée, 

 Se meurt silencieusement. 



— « Oh ! parle ! Tu peux tout me dire 

 » As-tu quelques chagrins secrets ? 



» Va, tout ce que ton cœur désire, 

 » Tu l'auras, je te le promets! » 



C'est ainsi que la pauvre mère 

 Prie et pleure au chevet du lit. 

 L'enfant soulève sa paupière, 

 Rougit, soupire et puis pâlit. 



Il murmure : « mère chérie ! 

 » Je vais te dire, je voudrais 

 » Du balcon de la galerie 

 » Voir encore la cour du Palais. » 



On le couvre de blanche laine, 

 De molle hermine et d'édredon ; 

 Un géant à la peau d'ébène 

 L'emporte comme un nourrisson. 



Sa mère, auprès de lui tremblante, 

 Dit : « Rentrons, voici le serein. >> 



— « Je veux voir la Bigolante 



» Remplir ses seaux au puits d'airain. » 



Elle vient enfin, belle et fière, 

 Sous son noir chapeau Moulais, 

 Et monte les marches de pierre 

 Sans voiries hôtes du Palais. 



— « C'est assez, mon fils, c'est trop même ; 

 « Quittons l'air froid de cette cour...;; 



— « Ah ! ne vois-tu pas que je l'aime, 

 « Et que je meurs de cet amour?... » 



