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Que fut l'heure mystérieuse 

 Dont elles ne sauraient bouger ? 

 Quelle est la main triste ou joyeuse 

 Qui retient le battant léger? 



C'est un secret et je l'ignore, 



Un secret que l'oubli scella 



Les meubles seuls pourraient encore 

 Raconter cette histoire-là; 



Car dans la triste et vieille chambre 

 Tout parle encore du temps ancien, 

 Même le léger parfum d'ambre 

 Qui vous saisit lorsqu'on y vient. 



Les ans dans leur marche sévère 

 Ont fui par les jours emportés, 

 Mais la pendule solitaire 

 Ne les a même pas comptés. 



Il n'est plus qu'une heure pour elle. 

 Heure égale à l'éternité, 

 Et cette heure unique, c'est celle 

 Où son battant fut arrêté. 



Ainsi.,parfois sur cette terre 

 Où nous avons été placés, 

 Nous rencontrons, triste mystère, 

 Des cçeùf s . vivant aux jours passés. 



Comme la panflule fidèle, 

 Dâffsrfe'jjMiaimbre aux lambris dorés, 

 Ils se sont de l'heure actuelle 

 Volontairement séparés. 



Pour eux aussi, toute la vie, 

 L'instant présent et l'avenir, 

 Est dans une heure évanouie, 

 Qui ne doit jamais revenir 



Le temps a beau marcher sans trêve, 

 Ils ne l'entendent pas couler ; 

 Et trop absorbés par leur rêve, 

 Ils ne peuvent s'en éveiller. 



Qu'importe si les jours s'amassent, 

 Qu'il soit le matin ou le soir, 

 Que les ans s'arrêtent ou passent, 

 Ils ne veulent pas le savoir. 



