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N'a poursuivi dans l'air ces vapeurs fugitives, 

 Qui s'élèvent des monts, des plaines et des rives, 

 Et forment dans Féther ce lit de pourpre et d'or 

 Où le soleil se couche en rayonnant encor. 

 Nul n'a peint mieux que toi la grande poésie 

 Et ce recueillement dont la terre est saisie, 

 Lorsque le crépuscule, apaisant tous les bruits, 

 Prélude dans les airs au silence des nuits. 

 Comme il avait raison, le cher et grand poète 

 Qui t'appelait le Roi du Ciel ! Oh ! quelle fête 

 C'eût été pour ton âme ainsi que pour tes yeux. 

 De voir ici la mer, ces coteaux et ces deux 

 Si vastes et si doux, cet Atlas qui les touche, 

 Et surtout, à cette heure où le soleil se couche. 

 Cette lumière intense et diaphane, enfin 

 Ce fond de l'air si pur, si profond et si fin. 

 Cette teinte rosée et lentement pâlie 

 Que l'on ne voit pas même aux couchants d'Italie î 



Oh ! comme cette Afrique et toutes ses beautés, 

 Cher frère, nous auraient ravis et transportés ! 

 Hélas ! tu n'es plus là ; je parle en vain dans l'ombre, 

 Et d'une ombre ! La mort, la mort aveugle et sombre, 

 Qui t'a pris sur mon cœur pour te mettre au linceul, 

 Me voile les splendeurs d'un monde où je suis seul ! 



LA FAUVETTE. 

 I 



Petite fauvette qui chantes 

 Dans ce bois d'où l'on voit la mer, 

 Sais-tu que tes notes touchantes 

 Me rendent l'exil moins amer? 



D'où viens-tu ? Ton chant me rappelle 

 Tant de lieux remplis de douceurs. 

 La vieille maison maternelle 

 Et mon jardin plein de tes sœurs. 



