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Marengo l'avait vu, sans souliers, en haillons, 

 A trente ans, près des barbes grises, 



Combattant sur le front de nos fiers bataillons 

 Et blessé jusqu'à trois reprises. 



La veille d'Austerlitz, une torche à la main, 

 Sur la neige, dans la nuit sombre, 



Il guidait l'Empereur qui, le long du chemin, 

 Semblait grandir avec son ombre. 



D'Eylau, de Friedland aux chocs impétueux, 



S'il se rappelait la victoire, 

 Il gardait à Wagram un culte affectueux : 



C'était le temple de sa gloire. 



C'était là qu'il avait sauvé, presque expirant, 

 Son général d'un péril grave 



Et que Napoléon, en traversant le rang 



Avait dit de lui « C'est un brave ! » 



Le Niémen franchi, Moscou se calcina 

 Sous une flamme destructive, 



Et parmi les glaçons de la Bérésina 

 Il suivit Ney sur l'autre rive. 



Alors sanglant, livide, épuisé, dans l'horreur 

 De la plus affreuse déroute, 



Il était revenu, comme son Empereur, 

 Quêtant l'aumône sur sa route. 



En vain à Leipsik, sous les plis du drapeau, 

 Son cœur renaît à l'espérance ; 



En vain à Champ-Aubert, en vain à Montereau, 

 Il défend pied à pied la France. 



Il voit pâlir l'étoile... Au moment des adieux, 

 Fontainebleau reçoit ses larmes ; 



Puis, au retour de l'Ile, il reprend, anxieux, 

 Son shako, son sac et ses armes. 



