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Les meilleurs vers qu'il ait écrits sont ceux qu'il a publiés 

 cette année même sous le titre de Poèmes de la mort. La 

 forme en est généralement exquise, et il y règne cette mé- 

 lancolie de l'âme qui est la moitié du poète ; car c'est elle 

 qui lui fait comprendre la tristesse des choses humaines. Il 

 s'y rencontre même des morceaux de grande envergure, 

 surtout dans la pièce principale, La mort du Centaure, for- 

 tement conçue et très bien construite, où l'auteur a su non 

 seulement décrire en coloriste, mais disserter en philosophe, 

 et donner au Panthéisme cette religion des poètes qui était 

 devenue la sienne, une expression dont l'ampleur rappelle 

 les beaux vers de Lucrèce. Je regrette que les limites forcées 

 de cette communication ne me permettent pas de vous en 

 faire connaître quelques-uns. Il me sera plus aisé, pour vous 

 donner une idée de la manière de notre compatriote, de vous 

 citer Une de ses poésies de moindre haleine, d'un motif ori- 

 ginal et d'une forme achevée, dont la place est désormais, 

 comme on l'a dit, dans toutes les anthologies. 



LE FAUCHEUR DE NUIT. 



Dans le silence de la nuit, 

 A la pâle clarté céleste, 

 C'est le faucheur; j'entends son bruit, 

 Je vois son geste. 



Au pré proche de la forêt, 

 Séjour de lutin et de gnome, 

 La faux en main, il apparaît 

 Comme un fantôme. 



Au rayon qui glisse tremblant 

 De feuille en feuille jusqu'à terre, 

 Je vois se mouvoir son bras blanc 

 Avec mystère. 



Il vient faucher sous le ciel clair, 

 Pour emplir au matin la crèche. 

 La iaux grince et jette un éclair 

 Dans l'herbe fraîche. 



