— 96 — 



Il fauche, il fauche herbes et fleurs, 

 Et la prairie ensommeillée 

 De son voile aux mille couleurs 

 Est dépouillée. 



Au loin tout est silencieux, 

 Le bois, le sillon, le nuage, 

 Et la lune qui dans les cieux 

 Fait son voyage. 



Le ruisseau, plus lent dans son cours, 

 Le vent assoupi dans l'espace, 

 Tout dort ; le fer tranchant toujours 

 Passe et repasse. 



Je vois grandir incessamment 

 Le cercle qu'il trace en cadence, 

 Et j'entends le gémissement 

 D'un meurtre immense. 



La petite fleur qui levait 

 Son humble front tombe, et le rêve 

 Qu'au clair de lune elle rêvait 

 Soudain s'achève. 



Herbes et fleurs, tout est fauché. 

 On dirait un champ de bataille 

 Où dans la nuit, spectre penché, 

 La mort travaille. 



Le bruit cesse. Par un bras lent 

 Sur la terre je vois s'étendre, 

 Gomme un linceul un grand drap blanc 

 Pour l'herbe tendre. 



Pêle-mêle s'en va coucher 

 Dans le suaire l'herbe morte ; 

 Puis je vois un fardeau marcher 

 Qu'un spectre emporte. 



Dans le silence de la nuit, 

 J'entends comme un faible murmure ; 

 Puis bientôt tout s'évanouit 

 Dans l'ombre obscure. 



Tout est silencieux, tout dort, 

 La lune au ciel, pâle et blafarde, 

 Semble la face de la mort 

 Qui me regarde. 



