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Ah ! cet hiver que rien n'efface, 

 Où, malgré nos pleurs et nos cris, 

 La guerre nous a pris l'Alsace 

 Et la mort nos pauvres conscrits ! 



Le temps use tout ; mais mon âme 

 Est d'un métal plus résistant ; 

 Le souvenir en traits de flamme 

 Rouvre la plaie à chaque instant. 



Et je revis ces heures sombres, 

 Ces jours d'horreur inexpiés 

 Où dans le sang et les décombres 

 L'étranger nous foulait aux pieds. 



Ainsi ton image, ô patrie ! 



Malgré l'oubli toujours vainqueur, 



S'imposait à ma rêverie, 



Et des pleurs me montaient du cœur. 



Alors d'une main tendre et douce 

 J'ai ramassé le pauvre oiseau ; 

 Et, couché dans le nid de mousse, 

 Il eut pour tombe son berceau. 



