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Ces vignes dont le vin si léger nous égaie 



Auquel le vieux terroir donne une saveur vraie 



Où semble pétiller un peu d'esprit français ! 



On sent qu'on a changé d'âme dans cet accès 



D'amour pour une vie intime et paysanne ; 



La ville nous paraît une chose profane 



Et nos ambitions une erreur de l'orgueil ! 



Mais ce n'est qu'un mirage éphémère où notre oeil 



S'égare, où la pensée un instant se repose ; 



L'idéal souriait par une vitre close 



Et bientôt, quand on a passé ce beau pays, 



Par le démon de Fart on est vite repris ! 



On redevient actif, impatient. . . moderne ! 



On a peur, malgré tout, d'une existence terne, 



Et l'on se dit, fiévreux, à nouveau palpitant, 



Qu'un jour il nous faudra mourir en combattan 



Au lieu de vivre, épanouis comme les roses 



Dans la douceur de l'air et le calme des choses ! 



