— 86 — 



Mais là haut, seule dans les vignes, 



Une aïeule brave l'été 



Et promène son dos voûté 



A travers les ceps rectilignes ; 



Dans un tranquille mouvement 

 Taillant les branches inutiles, 

 Elle travaille obstinément ; 

 Fière de ses coteaux fertiles, 



Grave, ne pensant presque à rien, 

 Sans rêve dans ce paysage, 

 Elle a borné son âme sage, 

 A la culture de son bien. 



Elle a deux amours en ce monde 

 Ses descendants, tous grands et forts, 

 Et sa terre, toujours féconde, 

 La terre où dormira son corps ! 



Pendant ce temps insectes roses, 

 Papillons bleus, papillons blancs, 

 Sauterelles aux courtes poses 

 Et petits moineaux insolents 



Pillent le sol qui les vit naître, 

 Luzernes, friches et moissons, 

 Et dans l'air chaud qui les pénètre 

 Font bruire ailes et chansons !, 



Enivrés de l'heure fugace, 

 Ne sachant pas qu'ils périront, 

 Ils vont et viennent dans l'espace, 

 En zigzag, en oblique, en rond ! 



Et moi, triste, je leur envie 

 Deux bonheurs qu'ils ont sans effort, 

 Savourer pleinement la vie 

 Ignorer pleinement la mort ! 



