— XXXV — 



Au cimetière on conduisit 



Le pauvre homme dans la huitaine. 



Et de sa carrière lointaine, 



Des faits d'armes qu'il accomplit, 



Rien ne survit au capitaine. 



Dix ans ont passé : la Patrie 

 Appelle tous ses défenseurs 

 A la frontière dégarnie, 

 Pour repousser la tyrannie 

 Et combattre les oppresseurs. 



Les volontaires, en ces alarmes, 

 Sortent du sol et à grands cris. 

 Tous les hommes courent aux armes; 

 Partout s'enrôlent aux districts 

 Les vieux soldats et les conscrits. 



Pris d'une idée singulière, 

 L'héritier de notre dragon 

 Prend l'uniforme de son frère : 

 Casque, épaulettes, ceinturon, 

 Monte à cheval et part en guerre. 



Sous ce brillant harnais, il roule 

 De Thoraise jusqu'à Quingey, 

 Et les volontaires en foule, 

 Electeurs, crient dans la houle : 

 Vive le commandant Biget! 



Et, tambours battants, jusqu'au Rhin, 



Le bataillon de volontaires, 



Biget en tête, prit soudain 



La marche, et, l'épée dans les reins, 



Culbuta tous ses adversaires. 



Huit ans durant Biget marcha, 

 Sacrant et sabrant, comme un sourd ; 

 Huit ans son bataillon trembla 

 Sous sa rude main ; au combat 

 Sa voix dominait le tambour. 



